Атомный сон
К списку книг
сяток
мелких дырочек. Наверное, выстрелили с улицы, картечью.
Где же остальные бандиты?
Уловив непроизнесенный вопрос, Принц выскользнул из дома. Повернул
морду в сторону самого внушительного из домов, построенного, пожалуй, до
Последнего Дня. Тогда это был красивый приземистый коттедж, комнат на
десять, не меньше. Сейчас дом скорее напоминал форт времен европейских
поселенцев: окна закрывали огромные деревянные щиты или мелкие решетки,
зато в стенах в изобилии пестрели узкие амбразуры. Держась так, чтобы меня
нельзя было заметить хотя бы из окон - с амбразурами приходилось мириться
- я побежал к дому.
Дверь, как я и ожидал, оказалась полуоткрытой. До меня доносился
негромкий булькающий звук. Выждав секунду - звук не прекращался - я взял
автомат наизготовку и ногой распахнул дверь.
Эту комнату сделали, разрушив внутренние перегородки между тремя или
четырьмя комнатами. Получился здоровенный зал с разнокалиберными обоями и
пластиком на стенах, с грудой мешков и пирамидой ящиков по углам. У
дальней стены высились рядком несколько набитых посудой шкафов и
поблескивала никелем умопомрачительно роскошная плита. Какие-то кривые, со
следами сварки трубы тянулись из плиты в потолок - кухонное чудо техники
явно переделывали с газа или керосина на заурядные дрова.
У плиты, запрокинув голову, пил из чайника воду рослый здоровяк.
Обхватить ртом широкий короткий носик было невозможно, и вода несколькими
ручейками стекала по его волосатой груди. Никакой одежды на мужчине не
было.
- Пить из чайника некультурно, - отводя руку с ножом, произнес я.
Не издав ни звука, мужчина опрокинулся на плиту. Чайник, зажатый в
левой руке, раскачивался над самым полом, затухающие глаза растерянно
смотрели на меня. Пытаясь подняться, мужчина оперся о плиту, снова осел,
напирая на рукоять впившегося в грудь ножа. На спине его вспухла бугорком
кожа, затем беззвучно лопнула, выпуская кончик лезвия.
Я прошел еще несколько комнат - в них никого не оказалось. И когда у
очередной двери я услышал смутно знакомый звук, то не сразу поверил в его
реальность. Из-за ободранной двери загаженного дома в разграбленном
поселке доносилась музыка? Самая настоящая музыка - негромкий гитарный
перебор, и аккомпанемент каких-то инструментов, и сильный красивый голос.
"Yesterday..." Меня пронзил озноб. Это звучала песня из прошлого, из тех
дней, когда в небе светило настоящее солнце... Эту песню пел какой-то
знаменитый ансамбль, потому что ее часто передавали по радио и в
телепередачах. "Yesterday".
Толкнув дверь, я вошел в комнату. И сразу почувствовал то неприятное
ощущение, когда все вокруг кажется уже пережитым, испытанным, а сейчас,
словно театральная постановка, разыгрывающимся повторно.
У стены, под затянутой решеткой окном, сидела на полу женщина. Рядом
- старый уже мужчина, если бы не автомат на коленях, никогда бы не
поверил, что он может быть в банде.
Женщина неотрывно смотрела на высокую узкую кровать, с которой
почему-то были сброшены и простыни, и одеяло. На обтянутом грязно-серой
материей матрасе двигались два обнаженных тела. У опирающегося на локти
мужчины лопатки выступали над спиной сантиметров на пятнадцать. Еще
один... Прижатая им к кровати девушка что-то сдавленно шептала, но музыка
заглушала слова. Звук шел из портативного проигрывателя, болтающегося на
поясе у последнего бандита. Тот стоял у кровати, одной рукой держа
девчонку на волосы, другой перехватывая в кистях ее тонкие руки. Лицо его
было безмятежно-невозмутимым, с тем едва заметным самодовольством, какое
встречается у легких дебилов.
"Yesterday"...
Старик медленно повернул голову в мою сторону. Я приложил палец к
губам, потом пригрозил им. Музыка еще продолжалась, в прозрачной коробке