Чистовик
К списку книг
?
– Не-а, – ответил я и опрокинул еще одну рюмку. – Все гораздо смешнее. Мне надо что-то выбрать.
И я нахожусь в процессе выбора… вот ведь как сложилось. Марта… а если я стану куратором? Как на
твой взгляд, хорошо это?
– Мне кажется, это никакой роли не играет.
– Умница, – сказал я с радостью. – В том-то и дело. Не играет никакой роли. Если есть кто-то
главный, то его можно убрать. Свергнуть злого тирана, занять его место… и самому стать тираном,
злым, но иначе. Но что делать, если главного нет? Если ни от кого ничего не зависит? Если вся
система сама себя поддерживает? Тогда ничего сделать нельзя… Допустим, я куратор…
– Ты не куратор! – раздраженно сказал полицейский. – Марта, ну какой из него куратор? Я согласен,
с ним что-то странное, и не надо… спешить с действиями. Я сегодня же пошлю отчет.
– Кому? – заинтересовался я.
– Куратору! Настоящему!
– Голубиной почтой в Шамбалу?
Лицо Кшиштофа налилось кровью, усы встопорщились.
– Письмом! Как всегда пишу! Только на этот раз не про человека, у которого наблюдается
способность стать функционалом, не про ссоры и свары, а про… про тебя.
– И ты пишешь куратору?
Что-то прозвучало в моем тоне, заставившее его ответить, хотя приступ откровенности уже
закончился.
– Откуда я знаю? Акушерам, куратору… еще кому-то. Сами разберутся. Мое дело маленькое –
порядок на территории поддерживать.
– Да, распределенная власть, – сказал я разочарованно. – К сожалению, все так и есть. Как у
простейших… нервные ганглии рассеяны по всему телу, мозга нет. Очень эффективно…
И тут меня будто обухом по голове ударило. Я привстал и воскликнул:
– Кшиштоф! Дорогой ты мой польский дружище! Дай-ка я тебя расцелую!
Нервы у полицейского сдали окончательно. Он с грохотом вскочил из-за стола, опрокидывая и свою
тарелку с недоеденным бифштексом, и бокал с минералкой, которую пил.
– Он псих, Марта! Уйдем!
Перепуганный полицейский-функционал – редкое зрелище.
Марта с подозрением уставилась на меня.
– С чего вдруг такая любовь к пану Кшиштофу?
– Навел дурака на мысль, – сказал я, лучезарно улыбаясь. – Не зря я к вам заглянул. Ох не зря!
– Пожалуй, ты прав, Кшиштоф, – сказала Марта и встала. На секунду помедлила, спросила: – У тебя
деньги-то есть расплатиться?
– Откуда? – весело ответил я. – Я известный жиголо, за меня девчонки в ресторане платят.
Марта молча положила на стол несколько крупных купюр, и они с Кшиштофом ушли.
Но даже это не испортило мне настроения. Я извинился перед рассерженным официантом за
несдержанность моих друзей и помог поднять стул, опрокинутый полицейским. Увидев на столе
деньги, официант сразу подобрел. Мне все-таки принесли фляки, и я поел. А после заказал кофе и
мороженое.
Надо же когда-то исполнять детские мечты?
Наесться мороженого до отвала, прокатиться на пожарной машине, спасти мир…
Интересно, есть ли функционалы-пожарные? Эдакие огнеупорные и отважные, спасающие из огня
особо ценных людей?
А потом послышался слабый шум мотора. К кафе подъехала и остановилась машина – маленький
городской автомобильчик, на заднее сиденье которого если и впихнешь кого, так это двух детей или
крупную собаку. Из-за руля неторопливо вылез мужчина средних лет в красивой форме польской
почтовой службы. Бикнула сигнализация, он запер машину и пошел в мою сторону.
Я пил кофе и смотрел на него. На первого, кого увидел две недели назад, став функционалом:
почтальона, приехавшего на шарабане, как это принято в Кимгиме…
– Вам письмо, – сказал почтальон, кладя передо мной конверт и усаживаясь на место Кшиштофа.
– Это он, это он, наш функциональный почтальон! – весело сказал я.
– Так и думал, что вы нечто подобное произнесете. – Мужчина смущенно улыбнулся. Потер
переносицу. – Так вы говорите – ганглии? По всему телу? Хорошее сравнение.
– Мозга может и