Проводник отсюда
К списку книг
м, как
наказанный ребенок за строгим отцом, не решаясь отвести взгляд от
болтающейся на плече Проводника спортивной сумки. Ее не было раньше. А
есть ли она на самом деле? И реален ли Проводник?
-- Вполне реален,-- ответил моим мыслям Проводник.-- Можешь
потрогать. Если хочешь, я даже дам тебе подзатыльник.
Он обернулся, улыбаясь моей улыбкой. И рассмеялся -- как неприятно
звучит собственный смех, услышанный со стороны.
-- Кто ты?
-- Проводник.
--Я не о том. Это твоя роль -- а кто ты на деле?
-- Не знаю. Я был всегда. Для тех, кто хочет уйти, для тех, кто не
может ждать. Сотни, тысячи лет. Богом, ангелом, дьяволом, магом,
шаманом, инопланетным пришельцем, существом из параллельного мира.
Тем, в кого верили. Я появлялся, когда чувствовал потребность в себе.
Я провожал людей в любой мир. Видел рай и ад, марсианские каналы и
обратную сторону Луны. Мне все равно, куда провожать. Это не просто
роль, это моя сущность.
-- И ты всем это говорил?
-- Всем, кто спрашивал. Были молчаливые, незадающие вопросов,
встречались болтуны, не нуждавшиеся в ответах. Были легковерные и
дотошные. Почти все знали, что им нужно. Некоторые, как и ты, не могли
решиться на что-то одно.
-- И куда же ты меня ведешь?
-- Не веду -- провожаю. Ты решаешь сам.
Дальше мы шли молча. Я постепенно успокаивался. Медленно, словно
отогреваясь под осенним солнцем после холодной воды "бархатного
сезона". С Проводником было очень легко -- не приходилось замедлять
или ускорять шаги, подстраиваться под его ритм. Он был мной.
-- Город как мертвый, -- сказал я, когда молчание переросло в
тишину.
-- Он мертв.
-- Это ты так сделал?
-- Нет. Ведешь ты, а не я. Эти улицы могли быть заполнены людьми.
Если бы ты умел их ненавидеть... или любить.
-- Я умел.
-- Знаю. Когда-то умел. Помнишь этот дом?
Я вздрогнул и остановился. Старый дом в центре, на углу улиц,
столько лет уже носящих другие названия. Третий этаж, крошечный
балкон...
-- Она давно не живет здесь, -- со странной, неожиданной злостью
ответил я.
-- Неправда. Пока ты со мной -- она здесь.
Окно на третьем этаже засветилось. Слабым светом настольной лампы
в абажуре из зеленого стекла. Я посмотрел на эмалированную табличку на
стене -- номер был прежним. И название улицы прежним. А где-то
неподалеку застучал на рельсах спешащий в парк трамвай.
-- Ты можешь подняться, -- сказал Проводник. Голос был вкрадчив и
ласков, скользок и холоден, как змеиная шкура. -- Она там. И снова
будет тот год. Все можно повторить, все переиграть. Входи в подъезд...
Я сделал шаг -- как загипнотизированный, как приговоренный. Темный
провал подъезда. Выщербленные ступеньки.
Черный кот на диване, старый телефон на столе... Кофе из чайных
кружек. Коньяк за четырнадцать пятьдесят... Будет теплая осень.
И холодный декабрь.
Стук трамвая затих. Окно медленно угасло. Буквы на табличке
задергались, складываясь в чужое слово.
-- Пошли, Проводник. Ты слишком легко хочешь отделаться. Я не
играю в проигранные игры.
-- Просто ты нашел меня слишком поздно, -- неожиданно возразил
Проводник. -- Пару лет назад...
-- Значит, я не хотел тебя найти пару лет назад. Идем.
Мы шли, и улицы бесплотными тенями скользили вокруг. Проводник
повесил сумку на другое плечо. И сказал -- то ли жалуясь, то ли просто
обижаясь:
-- С тобой очень трудно. Ты никак не решишь.
-- Это твоя сущность -- провожать, -- злорадно ответил я. --
Терпи.
-- Может быть, тебе помочь? -- Проводник обернулся. И я вдруг
понял -- его лицо уже непохоже на мое. Кто-то изменился. Он или я?
-- Помоги.
-- Хочешь Верну? Счастливую Верну, где все так, как должно быть?
Очень просто -- ты отдашь мне все деньги, всю мелочь из карманов, а я
вручу билет..