Лабиринт отражений
К списку книг
абара". Может быть, мои
друзья Анатоль и Дик...
- Неудачник хоть что-то дал вам, вам лично, Стрелок? - спрашивает
Вилли.
- Наверное.
- Я могу узнать, или увидеть? - с неожиданной робостью интересуется
он.
Смотрю на него, потом наклоняюсь над воронкой в асфальте.
Два с лишним часа назад здесь погиб дайвер-оборотень, мой нечастый
напарник, Ромка. Я не видел, как это было, но могу представить.
Пламя окутывает волчье тело - это значит, что вирус Человека Без Лица
проник на Ромкин компьютер. Винчестер его машины дергается, стирая
информацию и портя служебные программы, рвется связь, Ромка выпадает из
глубины, из своей отчаянной и безнадежной схватки.
Я чувствую запах горелой шерсти, вижу бледный огонь, тело скручивает
судорога...
И я исчезаю, проваливаюсь в нарисованный асфальт, в давно
затянувшийся канал связи.
100
Полет.
Россыпь искр пронзает тело.
Спиральные молнии хлещут в лицо.
Я чувствую боль, и первый раз в виртуальности понимаю - она не
придумана. Это слабый отголосок той боли, что терзает мое тело в настоящем
мире. Я делаю то, что не может, не должен делать человек. Общаюсь с
компьютерами напрямую. Иду сквозь сеть, вытягивая информацию из давно
отработавших программ.
Больно, трудно, но надо терпеть.
Кажется, я издаю стон. Вскрикиваю, прикладывая ко лбу несуществующие
руки. В глаза вбиты раскаленные гвозди, кожу трут наждаком.
Это расплата за невозможное...
Когда я прихожу в себя - передо мной дверь. Я валяюсь в коридоре,
длинном и унылом, куда выходит сотня таких дверей. Одна из гостиниц
виртуальности?
Боль еще не утихла, но стала слабее, бережнее. Можно подняться с пола
- очень осторожно. Прислониться лбом к холодному дереву двери.
Так ты тоже приходишь в виртуальность с разовых адресов, Ромка?
Я толкаю дверь, даже не допуская мысли, что она может быть заперта, и
вваливаюсь в комнату. На стенах - портреты полуодетых красавиц, у стены -
столик, заставленный напитками. Странно как-то все выглядит... Спиной ко
мне сидит незнакомый мужчина, колотит по клавиатуре компьютера, фальшиво
мурлыкая какой-то мотивчик. Под рукой - полупустая бутылка джина и
пепельница с сигарными окурками. Мужчина как раз дохлебывает стакан
дешевого "Хогарта".
- Привет, Ромка! - бормочу я, хватаясь за стену. Обернувшийся мужчина
растерянно смотрит на меня, потом вскакивает, подхватывает под руки и
тащит к креслу.
Теперь можно забыться...
Ромка подносит мне ко рту полный стакан джина, и запах можжевельника
окончательно приводит меня в чувство.
- Убери... стошнит... - я отпихиваю его руку.
- Ленька, ты? - недоверчиво спрашивает дайвер.
- Я...
- Да выпей, легче станет!
- Алкаш, - шепчу я то, что никогда не решался ему сказать. - Это ты
можешь чистый джин хлебать...
- Тоника добавить? - догадывается Ромка. - А мне и так ничего...
Он выплескивает большую часть стакана на пол, доливает тоником, и
вновь протягивает мне. На этот раз я не отказываюсь, пью, чувствуя, как
разливается по телу блаженное отупение.
- Как ты вошел? - спрашивает Ромка. - Дверь ведь закрыта была!
Слишком трудно объяснить, почему мне больше не мешают закрытые двери.
Отмахиваюсь и досасываю напиток.
- А как ты меня нашел?
- Вот... ухитрился... - неопределенно отвечаю я. Но Ромка, похоже,
слишком обрадован моим появлением, чтобы допытываться.
- Ты успел уйти от того гада? - спрашивает он.
- Да...
- Вот сволочь, - ругается Ромка. - Он меня загрузил капитально!
- Как ты выполз?
- Вирус был чистый. Завесил мне машину, но после перезагрузки сдох.
Все в пределах конвенции... но круто, черт! - Ромка принужденно хохочет. -
Ну и врагов ты заимел, Леня!
- Завидно?
- Ага! - искренне признается Ромка. - Я боялся, что вы н