Сегодня, мама!
К списку книг
ас вздохнул, но спорить не стал. Смолянин удивленно таращился на
нас. Он не понимал, на каком языке мы говорим, а спрашивать стеснялся.
Шишки у него на голове запульсировали от натуги.
- Выскажу итог обсуждения, - говорил тем временем Бормотан. - Никто
из вас, коллеги, не решился приготовить такого огромного кальмара. А
Витманец решился. Честь ему и хвала! И даже на вкус недурно.
После этого решили отдегустировать пастилки. Измайлай повозмущался
немного, что они пахнут плохо, и в процессе лизания липнут к языку. Но
Толяро гордо ответил:
- Настоящая еда всегда невкусная! Вспомните пищу предков! В этом
истоки неудач сладеньких конфеток и тортиков. И, кстати, поэтому плохи
блюда автоповаров: они стараются готовить вкусно.
С этим спорить не стали, видимо, мысль была неожиданной и новой. Лишь
Фишманец удивленно спросил, почему настоящая еда должна быть невкусной.
Толяро ответил:
- Дайте человеку вкусную пищу - он будет жрать ее и плевать в небо от
скуки. Нет уж, еда должна даваться через муки, через катарсис... Впрочем,
этих пастилок мои слова не касаются. Они сладенькие. Ешьте, не бойтесь.
Народ дружно зачавкал. Потом звуки смолкли. Мы со Стасом, так и не
взявшие пастилки в рот, огляделись.
Все присутствующие вяло развалились на стульях. Они не то спали, не
то умерли. Смолянин плавно, но неотвратимо упал, трахнувшись головой о
коробку с глиной из-под кальмаров, но все равно не проснулся.
Тренированный Кубатай почуял неладное и уснул в тщетной попытке выковырять
пастилку изо рта кончиком ножа. Менее подготовленные охранники лежали с
блаженными улыбками на лицах.
Из всего зала бодрствовали лишь мы со Стасом, рыжий пацан, мудрый
Бормотан, который предусмотрительно не спешил с разжевыванием пастилки, и
сам кулинар Толяро. Ой, нет. Еще не попались на эту удочку Фишманец,
переевший кальмара, Витманец, не евший того, что готовил Толяро, и
Козинец, вообще не евший того, что готовили его коллеги.
Бормотан что-то сказал.
- Вы их отравили, Толяро? - замогильным голосом, явно продолжая
спать, прошептал Смолянин. И через секунду перевел ответ:
- Нет, конечно. Это гипнопастилки, заменители гипносна. Гипносон, как
я считаю, должен даваться человеку не извне, а изнутри, через пищу, через
креп... креп... крепкий сон...
- Вот это верность долгу! - с восторгом сказал Стас, глядя на
поверженного, но продолжающего трудиться Смолянина. Остатки кулинаров
завязали бурную дискуссию, не обращая на нас никакого внимания. Смолянин
побулькал, побулькал, пытаясь перевести пятерых одновременно говорящих, и
затих.
А рыжий пацан схватил нас со Стасом за руки и жестами стал показывать
на выход. Мы переглянулись.
- Похищают нас, что ли? - задумчиво сказал Стас.
- Ну и пусть, интересно же, - храбро ответил я.
И мы бросились вслед за незнакомым пацаном из зала, полного
сладкодремлющими кулинарами.
4. МЫ ВСЕ-ТАКИ ПОПАДАЕМ В ЛАПЫ ИНОПЛАТЕНЯН
Оказавшись на поверхности, мы помчались за пацаном к ближайшей кочке,
под которой стоял его прыгоход. Я думал, что поведет он сам, и слегка
оробел, увидев, что возле машины, непрерывно махая руками, стоит молодая
женщина в блестящем темно-лиловом комбинезоне. Неужели ловушка?!
- Это его сестра, - предположил Стас.
Я мысленно согласился: она была такой же рыжей и веснушчатой. Меня
порадовало, что мода на разноцветные волосы, похоже, не распространяется
на женщин: ее густые вьющиеся волосы спадали ниже плеч. И вообще, если я
что-то понимаю в женщинах, она была очень красивой.
Мы сели в прыгоход, он забрался на вершину кочки, двигатель взвыл, и
первый прыжок вдавил нас в кресла. Мне понравилось, что женщина не стала
отделяться от нас перепончатой стенкой и не включила гипносон. Вместо
этого она нажала кнопку "автопилота" и, р