Фальшивые зеркала
К списку книг
ь, завалявшееся в холодильнике. И лечь
спать... сейчас четыре утра, между прочим...
Вот только спать еще не хочется. Слишком много гормонов бушует в
крови. Мы преодолели тот миг, когда хотелось спать, пошли дальше -- и
добрались до тугой, бессонной усталости...
Поднимаю руку, ловлю такси.
-- Бар "У погибшего хакера".
Водитель кивает, значит, адрес ему знаком. Что ж. Посмотрим, где
собираются самые крутые хакеры современности?
Едем долго. Похоже, виртуальный бар размещен на каком-то задрипанном
сервере, может быть, даже, на частной машине владельца заведения.
Наконец останавливаемся под сияющей вывеской -- на узкой темной улочке
она одна.
"У погибшего хакера".
Великолепный метод маскировки, что ни говори. Я думаю об этом
совершенно серьезно, без всякой иронии. Что может быть лучшей
маскировкой для хакера, чем такая открытая яркая вывеска? Никто ведь
всерьез не воспримет.
Надо быть либо неприметным, либо ярким. Иных вариантов не существует.
Расплачиваюсь, подхожу к двери. Толкаю -- дверь заперта.
Чувствуя себя полным идиотом, произношу вслух:
-- Сердце и Любовь!
С протяжным скрипом дверь отворяется.
Вхожу. Грохот за спиной. Ну закрыли и ладно. Зачем такие шумовые
эффекты?
Бар небольшой и, на что я уже и не надеялся, уютный.
Прямоугольная комната, сумрачное освещение. Стены, пол, потолок --
все из каких-то маленьких квадратиков... присматриваюсь.
Дискеты.
Надо же, как стильно.
Дискеты самые разные. Некоторые вроде бы новые. Некоторые --
подписаны. Тут и программы, и игры... точнее -- кусочки программ,
кусочки игр.
Мне начинает тут нравиться.
За стойкой бара -- явное порождение программы. Розовощекий, плотный,
улыбчивый бюргер.
-- Кружечку пива, -- говорю я, тыча наугад в один из кранов.
Бармен кивает, наполняет кружку.
"Попытка внешнего контроля системы. Получен запрос на идентификацию.
Разрешить доступ к системной информации?"
Шепот Вики слышен лишь мне. Я улыбаюсь, киваю бармену, говорю:
-- Да...
Денег за пиво с меня не берут. Логично. Раз здесь собираются хакеры,
то пиво должно быть ворованным. Бесплатным для своих. А чужие тут и не
ходят...
С кружкой в руках отхожу от стойки, оглядываю бар. Народу немного. У
одного столика сидят молодые парни самого что ни на есть хакерского
вида. Хакерско-голливудского. У них нечесаные длинные волосы, горящие
безумием глаза, они неряшливо одеты, оживленно жестикулируют и о чем-то
спорят. Именно такие в боевиках подбирают самый сложный пароль за
секунду до взрыва, взламывают компьютеры Пентагона, говорят не буквами,
а цифрами, падают в каждую лужу, но в решающий момент проявляют отвагу и
сноровку, достойную не мирного программиста, а вышедшего поразмяться
коммандос.
Опять же ничего определенного сказать нельзя. Это может быть имидж.
Может быть маскировка. А может быть, инфантильная игра в "крутых
хакеров".
Прохожу мимо парней. На меня внимания не обращают -- раз вошел,
значит имел право.
В конце зала еще одна группа. Всматриваюсь.
Молодая женщина. Лицо симпатичное, но нервное, дерганое. Крепкий
мужчина, немного старше ее. И еще мой недавний сослуживец. Сейчас он во
взрослом теле.
Подхожу, взглядом спрашиваю разрешение присесть.
Мужчина и женщина переглядываются.
А Илья, похоже, просто дремлет перед полной кружкой пива, глядя в
пространство.
-- Ты кто? -- спрашивает мужчина.
-- Леонид.
Взгляд незнакомца становится почти дружелюбным.
-- Садись. Пароль тебе сказал Илья?
-- Да, -- присаживаюсь рядом. Отпиваю пива. Я так и не посмотрел,
какой это сорт, и теперь пью просто пиво -- некий абстрактный,
усредненный напиток. Ну и ладно.
-- Хакер? -- резко спрашивает женщина.
-- Нет, -- честно гов