Фальшивые зеркала
К списку книг
атора...
Самого Дика в глубине нет, он оставил сообщение на пэйджере.
Включаю прием, и появляется изображение.
Вот те раз... Мы редко знаем друг друга в лицо.
-- Привет, Леонид.
А он и впрямь старик. Черт возьми. Ему за пятьдесят. Точнее не
определю. У меня было слишком мало знакомых чернокожих.
Ну никогда я не предполагал, что Крейзи Тоссер -- негр!
-- У меня совсем мало времени, -- говорит Крейзи. Пытается
улыбнуться. В лице -- боль. Он лежит, и вокруг суетятся какие-то тени.
-- Я выпросил... одну минуту. Ничего. В наше время от первого инфаркта
не умирают. Верно?
-- Верно, Дик, -- говорю я, хоть он и не может меня слышать, его
давно увезли в больницу, над ним сейчас колдуют врачи и сиделки, и я
верю, что все будет нормально, Ричард обеспеченный человек, американская
медицина -- не чета нашей, и все обязательно будет хорошо, не может не
быть...
-- Дочка отправит тебе письмо... а со мной все будет хорошо. Нервы
сдали, Леонид. Старый я стал. Старый и глупый. Ничего...
Дик смотрит куда-то в сторону, едва заметно кивает. Его торопят. Не
знаю уж, что он сказал, что соврал, чтобы ему позволили наговорить перед
камерой это сообщение. Что-нибудь о важном контракте, о сделке в миллион
долларов, наверное...
-- Я верю, что ты дошел. И что все сделаешь, как надо, тоже верю.
Удачи тебе... дайвер. Поработай и за меня... слабонервного глупца.
Удачи.
Изображение исчезает.
Такие дела... такие дела.
Я вспоминаю, как изменилось лицо Дика, когда Император спросил "кто
вы".
Вот такой зарождающийся искусственный интеллект. Вот такой прогресс.
Убивает, во всяком случае, почти по-настоящему.
Нет, я не думаю, что Император ударил Крейзи Тоссера чем-то вроде
оружия третьего поколения. Скорее, тут действительно виноваты нервы.
Напряжение, усталость... и больное сердце.
И все-таки сотворенная Дибенко жизнь уже готова убивать.
Открываю дверь. Осторожно выглядываю в коридор, выхожу, запираю.
Пока спускаюсь по лестнице, кидаю на пейджер Дибенко просьбу о
встрече. Не люблю ждать. Поэтому, наверное, и приходится вечно этим
заниматься.
Только поймать такси в Диптауне никогда не проблема. Едва поднимаю
руку, как притормаживает машина. Водитель -- молодой панк с гребешком
цветных волос на голове и в рваной куртке на голое тело. Кажется,
программа. Называю адрес и раскидываюсь на заднем сиденье.
Сегодня на улицах постоянные пробки. Такси еле ползет. Минуем
Виртуальную площадь, потом машина сворачивает куда-то в китайский
квартал.
-- Так будет быстрее? -- интересуюсь у водителя.
Чайна таун появился в глубине недавно. Китай очень долго не желал
входить в общую виртуальность. Но все-таки и их проняло...
Теперь квартал стремительно разрастается, раздвигая Диптаун вокруг
себя. Пространства в виртуальности -- сколько угодно. Наверное, китайцам
это нравится.
-- Быстрее, -- говорит водитель.
-- Уверен? Смена маршрутизации...
-- Уверен.
И тут манера ответа перестает мне нравиться.
Я смотрю в крепкий, бритый затылок. Прокручиваю в памяти короткий
разговор.
Программы-водители изначально вежливы. Лаконичным до грубости умеет
быть лишь человек.
Додумывать не успеваю. Что-то вопит внутри -- инстинкты, чутье,
интуиция.
В следующий миг я прикладываю к затылку водителя ствол пистолета.
Мягко, но ощутимо.
-- Останови машину!
Цветные фонарики над лавками. Бумажный дракон в сочно-синем небе.
Улыбающиеся, все сплошь улыбающиеся, лица прохожих.
-- Машину, -- повторяет водитель. И начинает набирать скорость.
Это не программа! Я отдал приказ, и не получил ни отказа в
выполнении, ни послушания. Только человеку дано лгать и тянуть время.
-- Парень, ты пожалеешь. У меня оружие третьего поколения.
Водитель поворачивает голову