Фальшивые зеркала
К списку книг
ы ветра
заставляют щуриться. Впереди -- пропасть метров в сто шириной, за ней --
восточный город. Минареты, купола, все в оранжево-желто-зеленых тонах.
Ничего этого не было? Точно?
Крутой обрыв, схваченный цепким покровом низкого кустарника. Очень
сильный ветер, я щурюсь. Небо затянуто тучами. Река не то чтобы горная,
но порожистая и быстрая. Вдали вьется стая каких-то крупных птиц -- не
знаю, каких именно, они никогда не подлетают близко.
Да не было этого! Не было!
Голубое пламя сверкает в траве, не сжигая и не отбрасывая теней.
Звезда упала в ложбину между двумя холмами. Чуть дальше -- нагромождение
скал, совершенно неуместное здесь, словно вырванное из другого мира.
Это все придумано. Неопытными пользователями и бесталанными
программистами, уронившими свой сервер. Новая мифология. А были и есть
лишь пыльные экраны мониторов, перегретые от натуги компьютеры,
остекленевшие глаза и застывшие лица людей, воткнувшие штекер своего
виртуального комбинезона в дип-порт машины...
Пальцы коснулись клавиатуры. Я почувствовал, что до боли закусил
губу. Сейчас Вика выйдет из душа и обнаружит меня на привычном месте --
за компьютером, со скребущими по клавишам пальцами, со скрытыми шлемом
глазами -- глазами, привыкшими смотреть в никуда, в поток безразличных
импульсов, струящихся по сети. Она посмотрит на меня, может быть,
подойдет и поправит спутавшийся кабель, может быть, прикроет плотнее
балконную дверь, чтобы не слишком дуло.
И уйдет, чтобы заснуть в одиночестве. Ее ноутбук, стоящий на тумбочке
у постели, зря будет ждать хозяйку.
deep
-- Таких зверей и не сыскать... -- сказал я кому-то. Может быть,
Недосилову, который, ерзая в такси, все объясняет что-то, водителю,
своим внимательным аспирантам, холодной ночи вокруг...
Ввод.
Радуга, свернувшаяся кольцом, закусившая свой хвост.
Глубина.
100
Захлопываю за собой дверь номера, оказываюсь в коридоре. Как всегда в
глубине опьянение отступает. Остается лишь порывистость движений и
стремление что-то делать.
Меня нет?
Посмотрим.
Иду к номеру 2017. Оглядываюсь -- коридор пуст. Прекрасно, хоть и нет
ничего странного в человеке, вышедшем из одного номера и направившемся в
другой.
Набираю код, дверь распахивается.
То, что несколько часов назад не давалось, происходит само собой. Я
переступаю порог, захлопываю за собой дверь.
Тишина.
Не такая, как в обычном, обжитом гостиничном номере. Тишина
кладбищенского склепа, заброшенного ангара, сырого оврага. Может быть, я
придумал ее сам, эту тишину, но теперь она стала реальностью.
Стараясь не смотреть на картину, висящую на стене, подхожу к
гардеробу. Здесь нет никакого замка -- если уж вскроют наружную дверь,
то эта никого не удержит.
Надеюсь, там, в настоящем мире, Вика не смотрит на монитор...
Открываю дверцы -- они тихо, печально скрипят. Говорю:
-- Привет...
Смятые, будто резиновые куклы, из которых выпустили воздух, в
пахнущем пылью и нафталином нутре шкафа висят человеческие тела.
Протягиваю руку, касаюсь ладони одного из обитателей шкафа. Худощавый
высокий мужчина, смуглый, глаза оттенка выцветшего неба, две кобуры на
поясе.
-- Здравствуй, Стрелок...
Он молчит. Он ничто без меня.
Они все -- ничто без меня.
Бородач в странных одеждах...
-- Здравствуй, Элениум...
Пожилой, очень благообразный джентльмен...
-- Здравствуй, Дон...
Рыжеволосая, пышнотелая девушка...
-- Здравствуй, Луиза...
Неприметный мужчина средних лет...
-- Здравствуй, Скользящий...
Дряхлый старичок...
-- Здравствуй, Протей...
Молодой, симпатичный парень...
-- Здравствуй, Ромео...
Патроны в барабане. Смятые карнавальные маски. Старые ружья в
арсенале.
Или -- хуже?
Экспонаты музея?
Протягиваю руку