Фальшивые зеркала
К списку книг
птауна, грузчик в компании "HLD"...
Да кому я нужен?
Значит, нужен не я... нужен дайвер Леонид...
Тоже чушь.
Дайверов больше нет... доказано...
И вдруг я поймал себя на том, что улыбаюсь. Неважно, от кого
получаешь подтверждение собственной ценности -- от друзей или от врагов.
Главное, что оно есть.
Так, наверное, может улыбаться списанный в запас по болезни солдат,
получая повестку. Радоваться-то вроде бы нечему... ничего хорошего
клочок бумаги не предвещает...
И все-таки!
-- Я не мертв, -- прошептал я отражению в зеркале. -- Черт возьми...
а я ведь не мертв...
Отражение шевельнуло губами, беззвучно повторяя слова.
Как завороженный я провел ладонью по холодному стеклу. Дурацкая
улыбка на все лицо... пускай. Я взял старенький бритвенный станок, выдул
в ладонь пены из баллончика, начал бриться. Медленно, аккуратно. Плеснул
на лицо одеколоном. Постоял еще, стараясь придать лицу серьезность. Нет,
ну чему я радуюсь? Тому, что меня отделали, как щенка?
-- Кому же я наступил на хвост? -- спросил я отражение. -- А? Как
думаешь?
...В холодильнике нашлись кола и сок. Я выпил сока, сушить рот
ортофосфорной кислотой, добавляемой в напиток умными производителями,
было совсем не с руки. Так... времени без четверти час. Или Вика
подгрузила все свои файлы, или машина повисла.
Компьютер работал. Вика на экране улыбалась.
-- Статус? -- подключая разъемы, спросил я.
-- Система стабильна. Ресурсы достаточны.
-- Вход в сеть. Режим обычный. Личность номер три -- "Протей".
-- Выполнено, -- с секундной заминкой. Оптоволоконная линия -- это не
гнилой телефонный кабель...
Я надел шлем. Откинулся в кресле.
Черт возьми... все как прежде...
Почти как прежде.
deep
Ввод.
Мотоциклист и Стрелок по-прежнему скучают на кровати. Я встаю с
кресла, гляжусь в зеркало. Ага, Протей сохранил те изменения, что я
внес. Мужчина средних лет с мудрыми глазами...
Подойдя к двери -- на цыпочках, словно это что-то меняет, я рывком
распахиваю ее и прыгаю в коридор.
Предосторожности смешны и излишни. Там никого нет. Только валяется на
полу пробитая пулей картина.
Поднимаю, смотрю на холст. Пуля прошла как раз сквозь нарисованную
хижину. Вместо нее теперь -- пятно размазанной краски, разложенной на
шестнадцать оттенков.
Хижины больше нет.
Я отношу картину в номер, кладу на неподвижные тела. Выхожу, запираю
дверь, спускаюсь. Можно взять напрокат мотоцикл или автомобиль, стоянка
рядом с гостиницей, но лучше довериться "Дип-проводнику".
Поднимаю руку -- из-за угла немедленно выныривает крошечная желтая
машинка. За рулем -- похожий на панка парень, один из базовых типов
программ-водителей.
-- Ресторан "Три поросенка", -- говорю я, садясь.
-- Поездка займет три минуты. -- Водитель отвечает с легким акцентом,
напоминающим прибалтийский.
Машина трогается, и в этот миг у меня пищит пейджер. Нажимая кнопку
приема, уже догадываясь, кто отозвался.
-- Хай... -- глухо говорит Маньяк. -- Я буду, жди.
Лаконично.
Показалось мне или нет, что в его голосе акцент не меньше, чем у
водителя? Наверное, показалось. Всего-то год прошел.
Маньяк уехал в Штаты как-то очень вдруг. Многие ребята уехали... но
обычно об их намерениях знаешь задолго. А Шурка оказался самым
выдержанным -- сказал, лишь когда у него был на руках билет в Сиэтл.
Наверное, в советские времена так уезжали в Израиль евреи -- скрывая до
последнего.
А самое смешное, что я мог бы еще год этого и не знать. Как раз тогда
мы с Викой переехали в Москву, и видеться мы все равно смогли бы лишь в
глубине.
Впрочем, нет, не смогли бы. Ночью, когда я гуляю по виртуальности, у
них день, и Маньяк работает. Виртуальность убирает расстояние, но никак
не