Фальшивые зеркала
К списку книг
-- Что с того?
-- У нас это не принято... было не принято. Подставлять привлеченных
сотрудников. Как он выглядел, этот дайвер?
-- Мы три раза встречались. Первый раз -- тощий паренек-очкарик,
наивный такой, растерянный... лицо европеоидного типа. Нестандартный, но
и не слишком хорошо сработанный. Второй раз -- роскошная блондинка,
штучная работа "от кутюр". Третий раз -- пожилой, усталый, чем-то
озабоченный...
-- Понятно. Хоть какие-то общие детали в облике сохранял?
-- Европеец. Все три раза. -- Падла подумал. -- Нет, больше ничего
особенного.
-- А проследить ты его не смог?
-- Он пользовался старой защитой, Леонид. Где-то полуторалетней
давности. Но очень качественной и отлаженной. Я не рискнул отслеживать
слишком уж рьяно, у него в кармане могла оказаться пара запасных тузов.
-- Ну что, остаешься? -- спросил Чингиз. -- Постель найдем, не
сомневайся.
-- Наша постель -- коврик от компьютерной мыши! -- рявкнул Падла и
захохотал. -- Давай, дайвер. Оставайся.
Я посмотрел на DVD-диск на столе.
-- Нет... наверное, я все-таки поеду домой. Пока метро еще ходит.
-- Очнись, метро еще три часа будет ходить, -- глянув на часы,
отрезал Чингиз. -- А вообще-то, я тебя сам отвезу.
-- Ты же пьяный! -- вскинулся Пат.
-- Хорошо, я посижу, но доеду на метро... -- сдался я.
Чингиз молча подвинул ко мне рюмку.
111
Туман.
Серая мгла.
Снова нет ни направлений, ни расстояний. Бреду сквозь слоящиеся
молочные пласты. Чем-то пахнет... то ли свежим бельем, занесенным с
мороза, то ли отшумевшей грозой...
Оглядываюсь -- ни огонька, ни проблеска.
Ведь он же был... я помню, он был...
Где-то там, за нитяным мостом, там, где сходятся стены огня и льда...
Я не выбираю направления. Почему-то я уверен, что куда ни идти, куда
ни бежать, рано или поздно впереди вспыхнет свет -- и встанут из тумана
мерцающие стены: алый огонь, синий лед.
И свет вспыхивает. Едва-едва, призрачный, колдовской огонек, мутный и
неясный.
Не бегай за блуждающими огоньками, когда идешь по болоту!
Я бегу.
И все сильнее ощущение, что кто-то идет совсем рядом. Не то крадется
за мной, не то конвоирует, не то охраняет... Ступает мягко, неспешно, но
не отстает.
Пусть.
Левая стена -- синий лед, правая -- алый огонь. Они уходят в небо, в
серый туман без конца и начала, они поднимаются из бесконечной бездны.
Я стою, занеся ногу над туго натянутой струной. Левую руку пробирает
холод, правую жжет огонь. Это как игра, сорвавшись -- можно начать
снова. Это как игра, как игра...
Только очень больно.
И каждый раз начинаешь сначала.
-- Ты не пройдешь, Леня...
Что-то новенькое!
Первый раз в этом царстве мертвых туманов и обжигающих скал я слышу
голос.
Знакомый голос.
Я пытаюсь обернуться, но тень за спиной ускользает, смещается в
сторону, так быстро, что мне не успеть посмотреть ей в лицо.
-- Но ведь я должен? -- спрашиваю я.
-- Да. Но это не значит, что ты пройдешь...
Все. Голос уходит, растворяется...
Только нить под ногами. Только стены вокруг.
И слабый, дрожащий, умирающий огонек впереди...
Я иду.
Сегодня -- легче. Почему-то легче. Может быть, тот, кто идет позади,
наконец-то попал в ногу. Может быть, он остался на той стороне моста.
А может быть, я сам научился ступать в такт...
Левая стена -- синий лед, распятый силуэт на колючих иглах. Он
предпочел упасть в эту сторону, он испугался правой стены, чье пламя
сжигает дотла.
Может быть, это мое собственное тело...
Я не успеваю додумать. Не успеваю уклониться. Тот, на стене,
вздрагивает, когда я прохожу мимо. Движение мертвого воздуха, или тепло
моего тело -- что-то отдирает его со стены, бросает на нить. На миг мне
кажется, что мост перережет его напополам, но все