Фальшивые зеркала
К списку книг
осится по Диптауну, ища то, чего нет...
Вот оно как...
Ромка заплатил за письмо больше, чем мог заработать на взломе. Все
свои сбережения наверняка просадил.
-- Илья, я ведь совершенно серьезно говорю... -- начинаю я. И в этот
миг лицо пацана мутнеет. Миг он выглядит куклой из матового стекла,
потом, с тонким звоном, стекло лопается.
Программный выход из глубины. Таймер сработал.
Как все плохо. Как досадно.
Я нашел то, из-за чего погиб Ромка, нашел совершенно случайно.
И не могу взять.
Мне уже не хочется ни есть, ни пить. Я сижу за опустевшим столом,
глядя на остывающее мясо и пиво, упрямо держащее пенную шапку.
-- Можно присесть?
Поднимаю голову -- возле столика эффектная черноволосая девушка.
Высокая, стройная, длинноногая, красивая. Как большинство женщин в
Диптауне, понятное дело...
Вечный поиск приключений...
-- Можно, -- отвечаю я.
Глубина-глубина, я не твой...
Я стянул шлем. Посмотрел на экран -- девушка продолжала стоять, будто
ожидая еще какого-то ответа.
Действительно хорошая работа дизайнера, она не утратила
индивидуальности и без наложенного глубиной макияжа.
-- Вика, выход, -- сказал я.
"Точно?"
-- Утихни.
Картинка на экране исчезла.
-- Завершение работы, -- приказал я, поднялся. Глянул на часы -- без
пяти семь.
Настоящая Вика, похоже, еще спит. Я стащил комбинезон, бросил на
кресло. Прилег на диванчик, стянув на себя плед... видимо, Вика с вечера
приготовила, на случай, если приду и лягу спать здесь...
В голове был полный сумбур.
Ромка мертв.
По Диптауну бродят люди с оружием, убивающим по-настоящему.
Информация, в которой ключ ко всему, -- в руках паренька, с которым я
полгода работал рядом. Но добыть ее столь же просто, как если бы дискета
с файлом валялась на поверхности Луны.
Слишком многое случилось за сутки. Такое бурное начало не сулит
ничего хорошего. Это насмешка судьбы.
Мне будто разом вручили все замки, которые необходимо отпереть. И
забыли сущую малость -- ключи.
Конечно, любой ключ можно подобрать. Было бы время.
Но времени как раз всегда не хватает...
Я закрыл глаза, проваливаясь в тот тяжелый, рваный сон, что приходит
лишь под утро после бессонной ночи.
10
...Левая стена -- синий лед.
Правая стена -- алый огонь.
Но на этот раз я не блуждаю в тумане. Я начинаю путь, уже стоя перед
пропастью.
"Как будем строить, вдоль иль поперек?" -- вопрошал персонаж старой
басни...
Мост натянут вдоль пропасти. Это как раз самое неприятное. И стены
изо льда и огня не помогут... наоборот.
Проверено, и неоднократно.
Оглядываюсь -- вдруг нежданный попутчик вновь окажется рядом.
Нет. Никого нет. За спиной лишь туман.
Странные они, эти сны о мосте над пропастью... Сны, в которых всегда
понимаешь, что спишь. Сны, в которых помнишь прежние сны.
И еще -- в них нет той чудесной власти над происходящим, которую дает
лишь сон. Я не могу взмыть в воздух и перепрыгнуть пропасть, одним махом
перенестись к тусклому огоньку вдали.
Впрочем... есть одна вещь, которую я еще не пробовал делать...
-- Глубина-глубина, я не твой, -- шепчу я.
Вначале мне кажется, что ничего не происходит. Все-таки сон -- не
виртуальный мир.
Потом пространство немного меняется.
В нем будто появляется легкий намек на нереальность. Лепестки огня
шевелятся уже не столь прихотливо, примерзшие к ледяной стене тела
грубеют, обращаются в припорошенные инеем силуэты.
Теперь я стою перед узким каньоном, прорубленным ударом чудовищного
лезвия. Лезвия, что обратило левую стену в лед, а правую в огонь...
Я даже улыбаюсь во сне, занося ногу над пропастью. Теперь -- никаких
проблем. Что стоит пройти по меловой черте на асфальте? Когда жизнь
становится мультфильмом, мы можем тво