Фальшивые зеркала
К списку книг
реальности могу выпить...
Есть, конечно, и подпольные кабаки, где все еще дешевле. Там могут
продать коллекционное бургундское пятидесятилетней выдержки за пару
баксов. Не пойму лишь, зачем. Те, кто знает вкус такого вина, по дну
жизни не ползают. А мне его пить бесполезно, все равно не отличу от
молдавского каберне.
Так что я иду в честный, законный кабак -- "Царь-рыба". Он славен
тремя вещами: наличием общедоступных и понятных русскому человеку
напитков, хорошей рыбной кухней и живой музыкой. Иностранцы здесь
попадаются редко -- и это особенно приятно. Разве что отдельные,
пожившие в России, -- вот они могут оценить ощущения от ухи с дымком,
пива "Очаковское специальное" и старого рока.
Я не знаю, как кому. Мне больше всего нравятся именно такие места --
и в реальной жизни, и в глубине. Не огромные и шумные рестораны, не
популярные и дорогие заведения, куда толпой валят туристы, а что-то
маленькое, неприметное, неяркое. Это правда для любого города мира...
ну, пожалуй, кроме Москвы. В Праге есть "У Флеку" и "Черный вол", в
Берлине "Цитадель" и "Цур Летцен Инстанц", в Париже -- "Максим" и "Ля
Пти Вартэль". Выбирай, что тебе нужно, "шашечки или ехать"...
"Царь-рыба" притаилась на площади Свободы. Такие есть почти в каждом
квартале Диптауна, вот только в американском или французском они отданы
на откуп увеселительным заведениям сомнительного толка, а в нашем --
сплошь занята офисами. Что ж, каждой культуре -- свое.
Вывеска -- неяркая, нарочито примитивная. В эту примитивность вложено
куда больше сил и таланта, чем в яркие рекламные огни над дорогими
ресторанами. Лубочный рисунок, на котором карикатурные бурлаки тянут из
реки чудовищных размеров осетра, небрежно написанное название...
Толкаю дверь, вхожу. Места есть, это уже радует. Последнее время
"Царь-рыба" обретает всю большую популярность, и я боюсь, что скоро
перестану здесь появляться. Либо кабак расширится, превратится в
известный ресторан, либо придется заказывать столик заранее и терпеть
шумные и чуждые компании.
Но пока еще это место, куда я стараюсь прийти.
Выбираю столик у двери на кухню. Официантка незнакомая, но подходит
сразу. Бросаю быстрый взгляд на меню.
-- Сегодня запеченная в фольге форель -- великолепна! -- говорит
девушка.
Эх. Форель в фольге я ел... давно, правда. Но она мне не понравилась.
Значит, не оценю и сейчас.
-- Фаршированную щуку, -- решаю я.
Этого блюда я никогда не ел. Но наверняка оно будет выглядеть
красиво, а фантазия додумает вкус.
-- Ушицу... -- продолжаю я, скользя взглядом по меню. -- И графинчик
водочки... самой обычной, пшеничной. Хлеба черного.
-- Все?
-- Томатный сок...
Запивать водку -- вульгарно. Но сейчас я хочу именно вульгарности.
Остаюсь ждать заказа. Конечно, все могут подать мгновенно, но зачем
портить иллюзию? Сижу, оглядывая зал. Некоторые лица уже примелькались.
Другие -- незнакомы. На сцене -- одинокий гитарист, то ли группа еще не
собралась, то ли он просто предпочитает выступать один. Вслушиваюсь в
негромкий голос...
Этот метод прост.
Весь квартал под холст.
Он не художник, нет, он -- эхо века,
Эхо нас... И это веха!
Как бензиновая радуга на лике реки
На черном асфальте цветные мелки,
Это мы. Ты видишь, это -- ты и я.
Он наград не ждал,
Он не ждал похвал,
Он делал то, чего не мог не делать,
Раб и Бог цветного мела.
Как бензиновая радуга на лике реки
На черном асфальте цветные мелки,
Это мы. Портрет до первого дождя.
Да, есть дождь и снег,
Да, не вечен век,
Но не спеши кричать "ату" со смехом;
Мы живем в эпоху эха.
Как бензиновая радуга на лике реки
На ч