Фальшивые зеркала
К списку книг
машину, называю адрес.
И совершенно не удивляюсь, когда после трехминутного пути машина
подъезжает к точной копии здания, стоящего в реальности в Москве.
Даже морды охранников похожи...
А что, собственно говоря, можно было ожидать от человека, чья
квартира похожа на горячечный бред обитателя Диптауна? Взять да и
поместить эту квартиру в виртуальное пространство. Стереть разницу между
мирами окончательно. Я сам когда-то так экспериментировал... вот только
хоромы были не столь роскошные.
-- К Чингизу, -- говорю я охране, и никаких возражений не следует.
Это пока все так просто. Если в Диптауне появится настоящее оружие --
проверки будут посильнее, чем в настоящем мире.
Поднимаюсь в лифте. На этот раз внутренняя дверь квартиры заперта,
звоню и некоторое время жду.
"Внимание! Производится внешний контроль системы!" -- предупреждает
Вика.
Что ж, пусть производится.
Дверь открывает Пат.
Он несколько более растрепан, чем в настоящем мире. Одет в
виртуальный костюм с радиоудлинителем, что уж совсем ни в какие ворота
не лезет. Зачем носить в глубине то, во что ты одет на самом деле?
-- Приветики... -- бормочет Пат, отступая в сторону. -- А ты
быстро...
Вхожу, с любопытством озираюсь, пытаясь сравнить впечатления. Вроде
бы интерьер выдержан точно... Впрочем, чего можно ждать от Чингиза -- за
свои деньги тот способен нанять лучших пространственных дизайнеров
Москвы...
-- Привет, Пат. А где хозяин?
-- Тут хозяев нет, -- солидно отвечает Пат, пожимая мне руку. --
Только в своих комнатах каждый хозяин.
У меня вертится на языке все, что я думаю о подобных играх в коммуну
и хакерскую вольницу, но я молчу. В чужой монастырь...
-- Лады. Тогда -- где Чингиз?
-- Пошли...
Иду за мальчишкой на кухню, по пути заглядывая в окна. За окнами --
Москва. Причем живая, настоящая. Ездят машины, ходят люди, плывут
облака, моросит дождик...
Это даже не закрученный в кольцо ролик, готов поручиться. У каждого
окна настоящего дома стоят камеры, транслирующие в глубину изображение.
Не просто круто!
Изящно...
Навстречу лениво выдвигается ретривер. Тянется носом к моей ладони.
-- Байт, отвяжись! -- бросает Пат. Собака покорно отходит. Слишком уж
покорно. Ну хоть собака сделана программно. А то я готов поверить, что
они и на пса натягивают комбинезон...
Я ожидаю, что Чингиз будет пьянствовать на кухне. Но Пат указывает на
винтовую лестницу и пропускает меня вперед. Похоже, предпочитает
замыкать наше шествие.
Поднимаюсь в столовую, куда в настоящем мире так и не попал.
Помещение округлое, часть стен -- стеклянная. В потолке -- стеклянный
купол. Пол выложен плотным ковровым покрытием. В общем-то обстановка
даже аскетичная. Никакой мебели. Стола и стульев -- и то нет!
Зато на полу, вокруг нескольких бочонков пива, сидят по-турецки
Чингиз, Падла... и Маньяк!
-- Ага! -- вопит Падла. Оглаживает рукой лысину. -- Вот и наш дайвер!
Здороваюсь с ним и с Чингизом, обнимаюсь с Маньяком. Спрашиваю:
-- Шурка, ты мое сообщение не получил?
Маньяк хмурится, достает пейджер. Смотрит на табло, потирает
переносицу:
-- Получил... оказывается.
Ладно. Все равно все собрались.
-- Садись, будь как дома, -- дружелюбно предлагает Чингиз. -- Пат,
сгоняй за чипсами!
-- Почему это... -- начинает Пат, но под взглядом Чингиза стихает и
уходит вниз.
Сажусь на пол. Мне наливают пива -- "Балтика", седьмой номер...
Наверное, это некий компромисс между вкусами Падлы и всех остальных.
-- Мы пытались выяснить реальность оружия третьего поколения, --
говорит Чингиз. -- Вот... кое-что накопали. Саша, ты повторишь?
Маньяк кивает. Вид у него растерянный, будто даже ошарашенный.
-- Я там попытал... у нас. Кстати, Леня, ты учти -- я взял на работ