Хозяин дорог
К списку книг
>-- и мимоходом отметил, как бережно мальчишка зачерпывает ладонями
воду.
-- Расскажи про свою Дорогу. -- Я постарался вложить в
непристойные слова максимум небрежности.
Тим вздрогнул. Быстро встал, сердито взглянул на меня. Про Дорогу
не спрашивают. О ней рассказывают сами -- щедро пересыпая правду
фантазиями, стараясь представить путь куда более красивым и легким,
чем он есть на самом деле...
-- Это моя Дорога, -- твердо сказал он.
-- Знаю. Расскажи о ней.
Не знаю, что заставило Тима подчиниться. Авторитет более старшего
и опытного путника, робкая тень доверия, возникшая накануне. А может,
легкое дыхание пробуждающегося Дара -- дрожь в усталых мышцах, запах
грозы в утреннем воздухе, электрический шелест синих искр на острие
меча.
-- У меня скучная Дорога. Через пустыни и степи... мертвые города
и пустые села. Тебе обязательно о ней рассказывать? О двух парнях, что
ждали меня на перекрестке...
-- У одного была дубинка, а у другого -- нож.
-- Цепь. Откуда ты знаешь?
-- Очень обычная история. Ты стоял перед перекрестком и ждал, пока
они уйдут. А они улыбались и поджидали тебя за барьером Дорог --
самоуверенные и наглые. И пистолет их не испугал. А когда ты выстрелил
в воздух, один из них метнул в тебя нож... то есть нет, не нож...
бросил дубинку.
-- Свинцовый шарик. И попал в плечо.
-- Тогда ты прицелился лучше. И стал стрелять.
Я замолчал. Лицо Тима исказилось -- еще секунда, и он бросился бы
на меня... или заплакал.
-- Извини, малыш.
-- Да пошел ты!..
Мальчишка подхватил с травы курточку из светлой, песочно-желтой
ткани, накинул на плечи. И побрел между редкими деревьями Оазиса -- к
своей Дороге, своему пути.
"Дорога -- всегда пряма, путь -- всегда прав. Никто и никогда не
сойдет со своей Дороги", -- сказал когда-то Властелин Дорог. И это
стало законом.
До тех пор, пока не появился Дар.
-- Стой, Тим!
-- Я не Тим, -- огрызнулся мальчишка. Но остановился. В нескольких
метрах от желтого песка и бурого бетона, от бесконечной ленты Дороги.
-- Сейчас мы соберем палатку и позавтракаем. А потом ты сделаешь
выбор.
-- Какой еще выбор? -- не оборачиваясь спросил Тим.
-- Ты слышал легенду о Носителе Дара?
-- Да, -- тихо, очень тихо произнес мальчишка. -- Тогда ты знаешь,
что я тебе предложу.
Мы стояли перед бетонной полосой. Ветер гнал по Дороге тонкие
струйки пыли, извивающиеся, словно стремительные песчаные змеи. Трава
у нас под ногами обрывалась четкой зеленой дугой, даже не пытаясь
выбраться за пределы Оазиса.
-- Именем Носителя Дара... -- негромко начал я. Ветер взревел и
бросил в меня песчаную дробь.
-- ...именем ответа, который есть на любой вопрос; именем силы,
которая стоит против каждой силы; именем исключения, которое есть в
любом законе...
Ветер стих. Властелин Дорог смирился с неизбежностью.
-- ...я рассекаю барьер Дороги, я дарю тебе право выбора. Взамен
ты отдашь Властелину покой своей Дороги и правильность направления,
потеряешь веру в истинность пути и радость отдыха. Согласен ли ты на
обмен?
-- Да...
-- Еще раз.
-- Да.
-- Еще.
-- Да!
Я вскинул меч -- и ударил в пустоту перед собой. С клинка
сорвалась короткая синяя молния, раздался звук бьющегося стекла. На
мгновение воздух над Дорогой стал матово-белым, похожим на очень
густой туман.
Тим не увидел этих картин -- только Носителю Дара открывается
путь, которым должен был пройти человек. Это иногда похоже на
награду... а иногда на проклятие. Как в этот раз, например.
Знойная пустыня, по которой бредет уже не мальчишка --
подросток... Юноша, дерущийся на площади города -- не мертвого,
живого, в окружении сотен любопытствующих... Он же, с окровавленным,
но счастливым лицом, идущий по Дороге