Спектр (каждый охотник желает знать)
К списку книг
вых медведей? Мартин в размышления вдаваться не стал, а вошел внутрь.
С некоторой натяжкой бар тянул на ковбойский салун. Деревянная мебель "кантри", темные от времени столы и крепкие, не развалишь, стулья. Бутылок над стойкой маловато, но есть кое-что приличное. Работал телевизор. Мартин вытаращился было на него: откуда здесь может транслироваться бейсбольный матч, откуда забитый народом стадион? - но тут же понял, что крутят запись - для настроения, дело в колониях обычное… Народу было немного, но несколько колоритных личностей в широкополых шляпах и с револьверами на поясе имелись, пожилой бармен оказался в меру мрачен и небрит. Мартин подошел к стойке и доброжелательно улыбнулся:
- День добрый.
- Добрый, - согласился бармен, без особого интереса приветствуя Мартина. Кладбище метрах в ста, за околицей.
- Я так плохо выгляжу? - удивился Мартин. Бармен вздохнул:
- Вы в городе новичок. Сейчас вы попросите пива, а потом спросите, почему у бара такое странное название. Объясняю - дальше по дороге городское кладбище. А здесь предпоследний приют.
- Логично, - согласился Мартин. - Пиво?
Бармен молча нацедил из крана внушительных размеров кружку. Посмотрел на Мартина - в глазах его стояла стыдливая тоска.
- Только лагер. Через месяц начнут варить темное.
- Я люблю светлое пиво, - легко согласился Мартин. - И меня ничуть не смущает экзотический вкус.
С любопытством естествоиспытателя бармен наблюдал за Мартином, делающим первый осторожный глоток.
- Вкусно, - сказал Мартин через несколько секунд. Бармен приподнял бровь.
- Ячмень местный? - спросил Мартин. - А хмель, похоже, с Земли…
Лицо бармена чуть-чуть просветлело.
- Хмель у нас будет месяца через три. Мы растили хмель, но индейцы… - Он махнул рукой.
- Напали и сожгли урожай? - поразился Мартин.
- Сожрали, - мрачно сказал бармен. - Они кочуют, понимаете? Шла очень большая орда… город они обошли стороной, тут все в порядке. А поля… не укладывается у них в голове, что растущее может кому-то принадлежать. Никакого понятия о земледелии.
Мартин сочувственно покивал. Пиво было средненьким, но за пределами Земли редко встретишь и такое.
- Что-то сожрали, что-то потоптали… - продолжал сокрушаться бармен. - От полей пшеницы и ячменя мы успели их отогнать. Картошку они не заметили. А хмель, кукурузу и помидоры мы потеряли. Теперь ставим изгородь.
- Как выглядят-то туземцы? - спросил Мартин. Бармен молча кивнул головой, и Мартин обернулся.
Туземец сидел в дальнем углу бара. С виду - почти человек. Желтокожий, узкоглазый, с длинными волосами, заплетенными в косички. Из одежды на нем был ярко-зеленый саронг и плетенные из кожаных ремешков сандалии. Взгляд Мартина туземец выдержал стоически, как настоящий индеец. Перед ним стояла почти пустая кружка пива и какая-то простецкая закуска вроде чипсов.
- Это Джим, - сказал бармен. - Он у нас давно живет. Хороший индеец, цивилизованный. Помогает по хозяйству, я его кормлю и пою. Если сбегать куда-то надо, подать, принести - тоже можно положиться. Они вообще-то ребята работящие.
Помедлив, он добавил:
- Алкоголь на них нормально действует. Они и сами… кумыс производят. Так что не подумайте, будто мы их спаиваем.
- Почему я должен так подумать? - удивился Мартин. Бармен вздохнул:
- Вы не американец. Значит, сразу подумаете - пришли американцы на чужую землю и давай спаивать индейцев. Верно?
- Есть такое дело, - усмехнулся Мартин. Бармен ему нравился, вот только печаль в глазах никак не находила объяснения. - Простите за бесцеремонность, а у вас какие-то проблемы?
Ответом был долгий вздох.
- А вы специалист по решению проблем?
- Ну… - замялся Мартин.
- Хорошо, - сказал бармен. - Вы, похоже, достаточно опытный человек. Неподалеку есть склад виски, но я не могу сам туда сходить. В складе обосновалась банда Кривого Джона. Принесите мне ящик виски, и я дам вам очень полезный артефакт.
- Чего? - сп