Спектр (каждый охотник желает знать)
К списку книг
росил Мартин, чувствуя, что кто-то здесь сходит с ума.
- Компьютерных игр вы не любите, - со вздохом сказал бармен. - Шучу я, добрый человек. Не берите в голову. Нет здесь никакого склада, никакого виски и никакого Кривого Джона.
- А все-таки? - уточнил Мартин, окончательно сбитый с толку.
- Я люблю своих клиентов, - объяснил бармен. - Я люблю свою работу. Верите?
Мартин кивнул.
- И посмотрите, что я должен предлагать посетителям? - скорбно воскликнул бармен. - Местное пиво! Ячменный виски, который таки совсем не виски, а очень даже самогон! У меня есть два ящика напитков с Земли, но кто может позволить себе их купить? Кто попросит смешать коктейль? Кто здесь пьет "Попытку к бегству" или "Выбраковку", кто закажет "Кольцо тьмы" или "Волчью натуру"? Даже банальный джин-тоник, даже "Стеклянное море" - немыслимая роскошь для Прерии. Это ужасно, молодой человек! На той неделе один поц заказал "Линию грез" - как я радовался, что у меня нашелся и белый "Бюссо", и гренадин, и граппа… Так он же потом все залакировал самогоном!
- Вы не американец, - сказал Мартин. - Таки вы одессит!
- Я из Херсона, молодой человек, - воскликнул бармен, гордо выпрямляя спину. - Это вовсе не Одесса, это лучше! А вы откуда?
- Москва.
- Где только земляков не встретишь, - пожимая Мартину руку, философски заметил бармен. - Чем могу помочь?
Мартин достал фотографию и показал бармену.
- Встречал, - едва взглянув на фотографию, отозвался бармен. - Когда же она заходила… дай Бог памяти… в пятницу? Или в субботу?
- В пятницу, - сказал Мартин.
- Нет, вроде бы в субботу… - размышлял бармен. - Или в воскресенье? Вот что я вам скажу, поговорите-ка с тем сударем, что у окна! Девочка с ним долго разговаривала.
Сударь у окна оказался невысоким мужчиной лет сорока. Ермолка, небрежно сдвинутая на затылок, не скрывала благородную залысину, открывающую высокий лоб мыслителя и большую часть темечка. Мужчина был худ, но жилист, одет в потертые джинсы и рубашку из светло-коричневой замши. Если бармен производил впечатление человека печального, то сударь в ермолке казался просто средоточием вселенских скорбей. Цивилизация, похоже, чем-то серьезно перед ним провинилась - и мужчина не ожидал от окружающих ничего хорошего. К поясу его была пристегнута солидных размеров кобура с огромным никелированным револьвером, на столе стояла ополовиненная бутыль "очень даже самогона". Именно в эту минуту сударь готовился сделать очередной глоток - долго морщился, подозрительно вглядывался в стакан, отворачивался и брезгливо принюхивался к пойлу, но в итоге все-таки выпил. Йог, насильно уложенный на постель из гвоздей, и тот не перенес бы муку более стоически.
- Как его зовут? - спросил Мартин.
- А вот этого никто не знает, - усмехнулся бармен. - Поговорите, может быть, он вам назовется?
Благодарно кивнув, Мартин взял свое пиво и подошел к ковбою, все еще осмысливающему порцию алкоголя. Спросил:
- Простите?
- Садись, - мрачно сказал ковбой. Наполнил стакан до краев и подвинул Мартину.
На какие только жертвы не приходится идти частному детективу!
Мартин не стал принюхиваться. Конечно, вид таинственного "сударя" не служил рекламой напитка, но вряд ли в баре подавали явную отраву. Он выпил залпом и мгновенно приник к пивной кружке.
Нет, это и впрямь было не виски. Самогон. Впрочем, самогон качественный, ничуть не хуже российского.
- Ну, рассказывай, - видимо, сочтя испытание пройденным успешно, сказал мужчина.
- Меня зовут Мартин.
- А я не могу назвать свое имя, - печально ответил ковбой.
- Почему? - поинтересовался Мартин.
- Меня убьют. Тут же.
Во взгляде лысого ковбоя была такая глубокая убежденность, что Мартин спорить не стал:
- Хорошо, как вам будет угодно. Я ищу девушку…
- Покажи. - Ковбой протянул руку, взял фотографию, несколько мгновений изучал ее. - Д