Шаги за спиной
К списку книг
было.
Они остановились у здания - высокого, темного, лишь в двух окнах горел
свет.
Лифт бесшумно, интеллигентно свел створки дверей, девушка не глядя
надавила на кнопку.
Он чуть наклонился, ловя ее губы. Глядя в ее глаза, чуть сощурившиеся,
потемневшие, в их густую, глубокую синь. Они целовались долго, а лифт
послушно ждал, не закрывая дверцу.
В прихожей она скинула туфельки, и он взял ее на руки - снова найдя
губами ее губы. Девушка лишь успела сказать:
- Вперед и налево...
Под ногами был мягкий ковер, на стенах - маленькие акварели,
полуоткрытое окно задернуто тюлью. Он опустил ее на кровать, но она
осталась сидеть - позволяя раздеть себя. Ночь коснулась их своим дыханием
- жаркая, щедрая, осенняя ночь.
Он остановился на миг - пытаясь запомнить именно этот миг, но тонкие
пальцы вцепились в плечи, и он вскрикнул, когда лучшая девушка этой ночи
стала его - безраздельно.
Ему показалось, что он слышит, как где-то далеко-далеко невидимый
метроном застывает, погруженный в липкую патоку; как изгибается, плавясь и
падая, неумолимый маятник; как время - беспощадное и бесконечное,
взрывается, исчезая навсегда. Лучшая девушка лучшей ночи целовала его
губы, и он ловил ее дыхание, сладкое и горячее, вне времени, вне звуков и
красок, вне всех миров.
И время умерло - на целую мгновенную вечность.
И умирало вновь и вновь этой лучшей ночью.
Потом она уснула, а он лежал рядом, касаясь ее бедер, поглаживая одной
рукой, которая будто зажила собственной жизнью, и иногда подносил к губам
почти полную бутылку шампанского, пытаясь вспомнить и пережить все заново.
Три часа - пик ночи. Ему не хотелось спать. Иногда он поворачивался,
касался губами ее волос, ловил мочку уха, просто прижимался - щека к щеке.
Девушка спала.
А потом где-то в комнатах ее квартиры ударили очередной раз часы. И
сквозь их затихающий звон он уловил биение метронома.
Ночь умирала.
Неохотно, сопротивляясь, прячась в темных переулках и за тяжелыми
шторами.
Отползая в прокуренные залы ресторанов и клубов, всасываясь в последние
сны, подтягивая к городу плотный щит дождевых туч.
Но в окно пробивался бледный свет, и кровь колотилась в висках все чаще
и чаще.
Он повернул голову - зная, что делать этого не стоит, и посмотрел на
девушку, что лежала рядом с ним. На приоткрытый рот, на спутанные волосы,
на узкую полоску белков из под полуопущенных век. На размазавшуюся тушь,
на синяки под глазами, на красную полосу, оставленную на щеке скомканной
подушкой. Он вдохнул ее запах - запах алкоголя, пота и любви.
И осторожно поднялся.
В тесной, неухоженной ванной он долго смывал с себя прелый прах этой
ночи. Вымыл голову шампунем из пластиковой литровой бутылки. Метроном
стучал все чаще и чаще, но он все-таки вернулся в комнату, подошел к окну.
Он не мог и не хотел уйти так. Откинул шторы, до половины перегнулся через
подоконник. Его едва не стошнило вниз, в стылый осенний рассвет. Но он
стоял, цепляясь за облупленное дерево рам, то закрывая глаза, то пытаясь
смотреть вдаль - чтобы хоть на миг забыть о победно грохочущем метрономе.
А потом первый розовый луч вспыхнул на востоке, и он понял, что
родилось утро.
Процокали по мостовой чьи-то каблучки. Задорно, пусть и устало.
Торжествующе и радостно. С вызовом.
Он улыбнулся.
Светлели стены домов, вспыхивали окна - будто салютуя утру. Облака
таяли, расползались. Проехала поливальная машина - скользя струями воды по
тротуарам.
Он отдернул штору, прикрыл окно, и присел на кровати.
Посмотрел на самую красивую женщину этого утра, что куталась в одеяла,
ни о чем не думая, и ни о чем не тревожась во сне. Красивую так, как
только может быть красива любимая женщина. На милые, спутанные волосы, на
устало прикрытые глаза, на пухлые