Тринадцатый город
К списку книг
азъярен. Рос еще никогда не видел его таким. Меряя кабинет
быстрыми шагами, он кидал на Роса ничего хорошего не предвещавшие взгляды.
- Но она мне действительно нравится!
- Ну и что?
- Мой срок кончается, и какая разница...
- Болван! Полный!
"Полный болван" означало высшую степень его гнева. Секторальный, по
имени Рос, с трудом сохранял бесстрастное выражение лица. Наконец он не
выдержал:
- В чем все-таки дело? Она же в списке к отправке! Я смотрел!
- А в другие списки ты не смотрел? В списки Контрольных, например? -
вкрадчиво произнес мэр.
Рос оцепенел. С трудом выдавил:
- Так... что теперь-то?
- Теперь... Теперь ничего! Благодари наружников, Рос.
- Действительно...
Постепенно мэр успокаивался. Даже ухмыльнулся:
- Тебя должен был предупредить ярусный, но он, похоже, вконец выжил
из ума. Нехорошо так говорить о мертвом, но ведь правда... А еще метил...
Да. Иди, Рос. Кстати: одного из наружников поймали.
- Мне прийти на опознание?
- Там нечего опознавать...
Дима допил чай и украдкой взглянул на ребят. Арчи уминал уже второй
суточный рацион, а Тири еще ковырялся в тарелке с супом. Обрывки ярких
пакетов, тоненьких разовых стаканов, куски решительно отвергнутого обоими
хлеба валялись по всему полу. Пир в честь первого контакта... Странная это
все-таки была пара: оборванный здоровяк Арчи и аккуратно одетый, хрупкий
до прозрачности Тири. Как он еще столько прошел вчера! Метнулся в люк
шлюпки, растянулся у порога и полчаса пролежал пластом. Ну а Арчи
посмотрел на него с сочувствием, но без всякого удивления. Красноречиво
махнул рукой: "пусть отлежится". И без перевода было понятно... Но лучше с
переводом. Дима повернулся, посмотрел на дисплей. Бешено мелькали цифры;
гудели вентиляторы блоков памяти. Машина работала на пределе своих
возможностей... Пилот коснулся клавиши, прочел: "Выделено 769 слов.
Идентифицировано 8 слов. Анализ продолжается". Путаясь в транскрипции,
Дима стал читать дальше: "рэгел, предположительно, - _ч_е_л_о_в_е_к_, _л_о
- местоимение _т_ы_."
Он протянул руку к Арчи:
- Ло рэгел.
Показал на себя:
- Рэгел.
Арчи странно улыбнулся:
- Фэт рэгел.
Дима взглянул на дисплей. Строчки замигали, изменяясь: "рэгел -
предположительно, - _к_а_с_т_а_ или _н_а_ц_и_я_. _Л_о_ - местоимение ты.
Ф_э_т_ - отрицание принадлежности". Пилот улыбнулся:
- Бывает... Что ж, поможем машине.
Он указал на пальцы, пошевелил ими:
- Пальцы.
Арчи оживился:
- Мэдо.
Дима посмотрел на экран. Новое слово уже было в памяти.
Ну, теперь дело пойдет быстрее...
И показал на свой пистолет:
- Бластер.
Снаружи Димкино жилище казалось большим. На деле оно простором не
отличалось, хотя какой-то уют, обжитость в нем чувствовались. Плавно
закругленные стены покрывала ворсистая голубая обивка, два крошечных
иллюминатора были забраны толстыми стеклами, перед большим, включенным
экраном выдвигался из стены маленький пульт. Единственное кресло перед ним
казалось таким хрупким, что когда Дима с размаху уселся в него, Тири
невольно зажмурился. Но переплетение тонких стальных трубок, обтянутых
прозрачным пластиком, даже не дрогнуло. А сейчас Дима и Арчи умудрились
сесть в кресло вдвоем. Тири с любопытством смотрел, как они разговаривали:
тыкали в предметы пальцем и называли их...
"Он явно не из Равных. Но и на наружника не похож... С каким
удивлением Арчи на него смотрит..." Тири вдруг вспомнил, как на лекции по
истории общества им рассказывали о племенах, живших на южных островах.
Может быть, он оттуда? Почерневший, оплавленный песок под этим
металлическим яйцом... А вдруг эта штука летает, как дисколеты Дежурных?
В сознании мелькнул краешек какой-то мысли. Надо тольк