Последний дозор - 4
К списку книг
офессионализме. Может быть, вы подскажете, кто у вас в городе главный вампир? Старший, Великий... как вы его называете?
— Я — никак. — Брюс широко улыбнулся. И демонстративно неторопливо шевельнул клыками — выпустил из верхней челюсти два длинных острых зуба, потом втянул обратно. — А вот меня называют Мастером. Мне не очень нравится слово, оно из глупых книжек и фильмов. Но если им так хочется — пускай зовут.
— Для Мастера вы все-таки молоды, — сказал я с легким удивлением. — Всего двести лет.
— Двести двадцать восемь лет, три месяца и одиннадцать дней, — уточнил Брюс. — Да, я молод. Но это же Шотландия. Вы бы знали, какой подозрительный, упрямый, заскорузлый в своих суевериях народ эти горцы! В пору моей юности не проходило и года, чтобы кого-нибудь из нас не забивали осиновыми колами.
Возможно, что мне показалось, но в голосе Брюса мелькнула отчетливая гордость за земляков.
— Вы мне поможете, Мастер? — спросил я.
Брюс покачал головой:
— Нет. Конечно же, нет! Если мы выясним, кто убил русского парня, мы его накажем. Сами. Не упокоим, но накажем строго. Дозорам его никто не выдаст.
Ну разумеется. Ничего иного не стоило и ожидать.
— Бесполезно спрашивать: «А вдруг вы его уже нашли и наказали»? — спросил я.
— Бесполезно, — со вздохом ответил Брюс.
— Так что мне, суетиться, искать преступника? — нарочито жалобно произнес я. — Или просто отдохнуть в вашем чудесном городе?
В голосе Брюса прорезалась ирония:
— Как Темный я не могу сказать вам ничего иного, кроме как «отдыхайте!». Расслабьтесь, осмотрите музеи, погуляйте вволю. Кому теперь важен этот дохлый студент?
И тут я почувствовал, что больше сдерживаться не хочу. Посмотрел Брюсу в глаза. В черные дыры зрачков, радостно полыхнувших алым. Спросил:
— А если я сломаю тебя, дохлый кровосос? Сломаю, выпотрошу и заставлю ответить на все вопросы?
— Давай, — нежным, почти ласковым голоском ответил Брюс. — Попробуй, Высший. Думаешь, мы не знаем про тебя? Думаешь, мы не знаем, откуда твоя Сила?
Глаза в глаза.
Зрачки в зрачки.
Черный пульсирующий туннель, влекущий меня в пустоту. Водоворот красных искр чужой, похищенной жизни. Манящий шепот в ушах. Одухотворенное, возвышенное, неземной красоты лицо юноши-вампира.
Упасть к его ногам...
Плакать от восторга и восхищения — этой красотой, мудрость, волей...
Молить о прощении...
Он был очень силен. Все-таки двести лет опыта, помноженные на первый уровень вампирской Силы.
И я почувствовал его мощь в полной мере. Встал на негнущихся, чужих ногах. Сделал неуверенный шаг.
Брюс улыбнулся.
Точно так же улыбались восемь лет назад вампиры в московской подворотне, куда я вбежал вслед за беспомощным, поддавшимся зову Егором...
Я вложил в ментальную атаку столько Силы, что потрать я ее на файербол — огненный шар пронзил бы десятка три домов и ударил в крепостную стену древнего шотландского замка.
Зрачки Брюса побелели, выцвели. Манящий черный туннель выжгло белым сиянием. Передо мной, покачиваясь вперед-назад, сидел ссохшийся старик с молодым лицом. Впрочем, кожа на лице стала шелушиться, отслаиваться крошечными чешуйками, будто перхотью.
— Кто убил Виктора? — спросил я. Сила продолжала течь сквозь меня тонким ручейком, вилась гибкой удавкой, продернутой в глаза вампира.
Он молчал, лишь продолжал качаться в кресле. Уж не выжег ли я ему мозги... или что там у него вместо мозгов? Хорошее начало неофициального расследования!
— Ты знаешь, кто убил Виктора? — переформулировал я вопрос.
— Нет, — тихо ответил Брюс.
— У тебя есть какие-то догадки по этому поводу?
— Да... две. Молодой... молодая не удержалась... Гастролер... заезжий вампир...
— Что еще ты знаешь об этом убийстве?
Молчание. Словно он собирается с мыслями, прежде чем начать долгую речь.
— Что еще ты знаешь такого, что неизвестно сотрудникам городских Дозоров?
— Ничего...
Я остановил поток Силы. Опустился в