Конкуренты
К списку книг
ому депутату или в редакцию большой газеты…
— Ну давай… в «Комсомолку», у меня там есть знакомые…
— Да шучу я, — сказала Лена, помолчав. — Какие газеты, какие депутаты… Ты же понимаешь, что мы чем-то не угодили чужим. Захотят — в президентском бункере тебя достанут… Ну или приедет вслед за нами бригада санитаров и предъявит бумаги о том, что мы уже лет десять как лечимся в психушке…
— Но нам помощь, — сказал Валентин. Стукнул кулаком по мягкому пластику приборной панели. — Мы же не можем бегать от них, как мыши от кота! Один раз получилось, в следующий раз не выгорит. Нам нужна сила, понимаешь? Настоящая сила!
— И где ее взять? — фыркнула Лена. — Такую настоящую, чтобы ее испугались инопланетяне? Это же должна быть сила такого же масштаба!
Валентин повернулся к ней.
— Ленка… а ты умница! Ты сама поняла, что сказала?
Она поразмыслила несколько секунд, не отрывая взгляда от дороги.
— Нет, если честно. У меня нет знакомой инопланетной цивилизации, способной прийти на помощь…
— Ошибаешься, Ленок. Есть. И у тебя есть. И у меня.
— Да ты рехнулся… — пробормотала она. — Катран… ты это всерьез?
— Конечно, — сказал Валентин. — Нам и впрямь никто не поверит. А если и поверит — то не сможет помочь. Кроме нас самих. Вот мы — поверим. И мы можем помочь. Потому что где-то там, в космосе, тысячи людей на тысячах боевых кораблей. И все они, как ни крути, обижены. Всех их немножко обманули.
— Но как мы… — Лена осеклась.
— Именно так, — сказал Валентин. — Сама ведь рассказывала, как с собой поговорила. Придется повторить. И попросить помощи.
— Ты думаешь, они смогут?
— Откуда мне знать? Но если они узнают, что мы здесь в опасности — у них будет стимул. И неплохой!
— Нам надо лечь на дно, — сказала Лена. — Какое-то место… неожиданное, чтобы нас там не ждали. Друзья-родственники исключаются. И еще надо, чтобы там был компьютер с выходом в Сеть. Лучше два компьютера. И какой-нибудь неожиданный выход, чтобы не отследили.
— Дружелюбный малознакомый компьютерщик со слегка съехавшей крышей, — задумчиво сказал Валентин. — Ты знаешь… а есть у меня один такой…
Он достал из куртки бумажник. Вынул визитку Олега.
Как удачно, что он ее не выбросил сразу!
— У тебя мобильник с собой? — спросила Лена, глянув на него.
— Нет… в квартире остался.
— Вот и хорошо. У меня с собой, но выключен. Достань из правого кармана… вынь симку и выбрось в окно. Сейчас съедем на Профсоюзную, остановимся у какого-нибудь ларька, купим…
— Паспорт потребуют показать, — напомнил Валентин. — Развели бюрократию на ровном месте…
Ему сейчас очень хотелось кого-нибудь поругать. Даже написать статью. Такую, чтобы она клеймила и обличала, но чтобы из-за нее не приходилось лежать под пулями и спускаться с крыши по пожарной лестнице.
— Да перестань, что ты как ребенок! Доплатишь сверху и запишут данные с твоих слов… Иван Васильевич Нечипоренко, проживающий на улице Красной Сосны, дом три, квартира девяносто.
— А кто там живет?
— Откуда мне знать? — усмехнулась Лена. — Я даже не уверена, что этот дом жилой.
Заправив купленную сим-карту в телефон Лены, Валентин снова уселся в машину. Мельком подумал, что у них есть очень яркая примета — вдавленная крыша. Если станут искать с вертолетов… или со спутников…
Впрочем, об этом думать не хотелось.
— На чье имя купил? — спросила Лена.
— На имя Юрия Михайловича Семецкого.
— А кто такой? — удивилась она.
— Слышал, что это несуществующий такой человек, его писатели вставляют в свои книжки, когда надо кого-то убить. Ну, чтобы не было претензий потом, «почему человек с моим именем утонул в выгребной яме». Писатели как-то выяснили, что человека с таким именем-отчеством и фамилией в России нет. Ну и пишут теперь… Это как у американцев Джон Доу — ярлычок на неопознанном теле.
— Ну ты юморист, — покачала головой Лена. — Лучше бы какой-нибудь Иван Смирнов был…
Валентин тем временем прижимал к