Фальшивые зеркала
К списку книг
жаждущая моей крови толпа?
Подхожу к компании, делая вид, что ищу кого-то. На меня не обращают
внимания -- идет какой-то свой треп...
-- Слышал, Семецкого убили? Три раза подряд?
-- Ну?
-- Так вот, он ожил и догнал своих...
Дружный взрыв хохота.
-- Ребята, вы не слышали про такого игрока -- его зовут Стрелок? --
спрашиваю наугад.
Недоуменные взгляды. Вялое пожимание плечами.
Из раздевалки выходит молодой парнишка. Его приветствуют, машут
руками. Кто-то кричит:
-- Круз, да сколько тебя ждать, а?
Вся толпа вываливается из колонного зала.
Я уже забыт, и мой вопрос вместе со мной.
Стою, опустив глаза. Растерянно улыбаясь. Сжимая в кармане рукоять
револьвера.
Слава -- штука преходящая.
Удивительно еще, как Нике меня вспомнила. Наверное, девочка серьезно
готовится к карьере в "Лабиринте Смерти".
А чего я, собственно говоря, хотел?
"Лабиринт Смерти" уже не тот. Не веселая возня в песочнице. Не
азартная перестрелка на узких кривых улочках. Для этого, наверное,
теперь существуют другие игровые зоны.
А "Лабиринт Смерти" больше всего похож на военный полигон. Здесь учат
не геройствовать в одиночку, оттачивая рефлексы и повышая скорость
реакции. Пришло время командной игры. Долгих и нудных походов. Взаимной
страховки, отбраковки слабых, поддержки сильных, безусловного
повиновения командирам...
Почему мне это не нравится?
Что же я -- индивидуалист до мозга костей?
Или не доиграл тогда, два года назад, не прошел все то, что должен
был пройти?
Поздно искать ответы. Мир изменился. А я и не заметил, забившись в
свою тесную, уютную, надежную скорлупу...
Выхожу из колонного зала на улицу. Уже стемнело, зажглись фонари,
огни реклам, людей стало словно бы больше... Все правильно, это квартал
развлечений, а сейчас наступает очередной людской прилив. В европейском
и российском секторе Диптауна все закончили работу и отправились на
поиски приключений. Хорошо... Пусть для меня в Диптауне всегда будет
вечер. Ранний летний вечер, первые звезды на темно-синем небе, запах
отшумевшего дождя...
Глупость мы делаем. Собрались, герои... самоуверенные, как немцы в
июне сорок первого... что нам "Лабиринт Смерти"...
Неверна сама наша идея.
Надо было довериться инстинктам которые увели меня из "Лабиринта"
после первой неудачи.
Но что тогда? Что? Искать Темного Дайвера? Проще иголку в стогу сена
найти... да и не станет он нам помогать.
Пробиваться на прием к Дмитрию Дибенко, заварившему всю эту кашу?
Только подставляться под удар. Он понимает, на что идет, не может не
понимать. Когда-то он создал глубину, теперь создает для нее смерть. Чем
он руководствуется? Не знаю. Я не психиатр. Любому поступку можно найти
самое гнусное и самое благородное истолкование. И какое получу я, если
достучусь до Дибенко, роли не играет. От своей новой игрушки он не
откажется.
Что мы еще не попробовали?
Пойти в редакции виртуальных газет и журналов? Ну, в "Вестнике
Глубины", "Вечернем Диптауне" или "На Волге" меня вежливо выслушают,
угостят кофе и выпроводят взашей. Они и не таких психов повидали. В
каком-нибудь русскоязычном желтом издании, вроде базирующейся в Воронеже
"Птички кар-кар" или липецкой "Шелухи" встретят с распростертыми
объятиями. Поблагодарят, пожмут руку и выпустят номер с аршинным
заголовком: "Двадцать семь хакеров погибли от вирусного оружия пятого
поколения!"
Не верю я в силу такого печатного слова.
Вот в силу глупости, наглости, невежественности -- запросто.
На миг мне становится так тоскливо, так безысходно, что я готов
прошептать свой верный стишок. Выйти из глубины -- пусть голова
отзовется болью. Слопать что-нибуд