Фальшивые зеркала
К списку книг
натянул комбинезон, подключил кабель к разъему на
поясе, надел шлем.
Пальцы пробежали по клавиатуре.
deep
Ввод.
И бешеная радуга, порождение нечаянного гения Димы Дибенко, вспыхнула
на экранах виртуального шлема.
Все дело именно в ней, в дип-программе. В этих хаотичных переливах
цветов; разгорающихся и гаснущих звездах; радужных каплях,
расплывающихся по экранам, будто брызги бензина на воде. Без нее глубина
мертва. Только дип-программа превращает схематичный виртуальный мирок в
осязаемую и убедительную реальность. Никто до сих пор не смог объяснить,
как взаимодействуют с сознанием и подсознанием цветные блики на экране,
почему дип-программа работает на любых компьютерах и почти любых
видеокартах, почему домысленные детали виртуального мира так похожи у
людей любого возраста, пола и культуры. Выпущены в свет тысячи
монографий и популярных книг, бодро шлепаются статейки в газетах и
журналах, в академических лабораториях и секретных лабораториях велись и
ведутся эксперименты...
Все тщетно. Есть дип-программа, которая работает. Есть программы,
порождающие практически ту же картинку на мониторе, но не дающие
эффекта. И никто не в силах объяснить, почему работающая только со
зрением дип-программа великолепно действует на дальтоников, но
бесполезна для людей с врожденной глухотой.
Глубина...
Первый миг -- самый трудный. Я встаю с кресла, уже не связанный
путами кабеля. Смотрю налево, направо...
Комнатка дешевого отеля. Можно даже сказать обиднее -- комнатка
совковой гостиницы. Койка, тумбочка, гардероб. Стол с компьютерным
терминалом, крутящееся кресло -- единственная деталь, не укладывающаяся
в аскетичный интерьер. Дверь, на ней -- почтовый ящик, рядом --
заботливо приготовленная мусорная корзина. Окно, за ним улочка,
пустынная и унылая.
-- Привет, -- говорю я.
Глубина молчит. Ну и не важно. Мы не гордые.
Зачем я здесь? Именно сейчас -- зачем? Когда Вика, только что
пришедшая с работы, возится на кухне с обедом для гостей -- не только
ее, но и моих гостей, между прочим. Когда свободного времени --
полчаса... черт, а ведь таймер так и не поставил...
Она ведь ждала, что я ей помогу. Отмахнулась от ритуально
предложенной помощи, но ведь ждала. Сознавать, что поступаешь как
сволочь, обидно. Но это уже почти привычная самообида. Сладенькая и
мерзкая, как страдание мазохиста.
-- Полчаса. -- Я словно приказываю себе. -- Нет, четверть часа.
Открываю почтовый ящик, проверяю накопившуюся почту. Десяток
рекламных листков, пачка газет, три письма. Ничего важного.
Но зачем-то же я нырнул?
Поработать?
Смешно. Слишком мало времени.
Дообедать?
Зачем, когда меня ожидает настоящая еда.
Пообщаться?
С кем и самое главное -- для чего?
Я вдруг осознаю, что стою посреди комнатки, кусая губы и глядя на
выброшенную в корзину почту.
Что потащило меня в глубину?
Упокой, Господи...
В глубине не умирают. Нет, всякое бывает, конечно. Слабое сердце
может не выдержать нагрузки. Если кто-то исхитрится отключить
контрольные цепи, то возможен болевой шок от придуманной раны. Но к
"хакеру небесталанному" это все вряд ли относится.
А ко мне-то -- каким боком?
Хакер полез на охраняемую территорию. Был замечен и убит -- в
глубине. Умер и в реальном мире... вполне вероятно, что его отследили
очень быстро, и посланные бандиты взяли его тепленьким прямо у машины, в
шлеме и комбинезоне. Да. Скорее всего так оно и было. Не он первый, не
он последний, пострадавший за виртуальные грехи от вполне реальных
бритоголовых охранничков.
Но что-то ведь держит меня, дергает, тревожит...
Открываю дверь, выхожу в коридор гостиницы. Оглядываю себя.
Серенькое, неприметное тело мотоциклиста годится лишь для скоростного
передвижения