Фальшивые зеркала
К списку книг
мотрит на меня, интересуется:
-- Что, собрался...
Я не дослушиваю.
Оставляя на асфальте след горелой резины, "Хонда" несется между
машинами.
-- Давай! -- кричат вслед.
Наблюдение за чужими глупостями -- вечное бесплатное удовольствие.
Перекрывшие движение грузовики ползут по перпендикулярной улице
медленно, лениво. Обычные "КамАЗы", но с надписями на тентах: "2Т".
Понятно, крупная фирма получила срочный заказ и предпочла заплатить за
ненормативный трафик, чем терпеть неустойку из-за поздней доставки.
Расстояние между машинами метра полтора, идут они аккуратно, след в
след...
Может быть, и проскочу.
Я вижу отблески полуденного солнца на стеклах грузовиков, лица
водителей, черные выхлопы дизельных движков. Шанс вписаться между двумя
"КамАЗами" -- минимальный.
Глубина-глубина, а пошла ты...
Миг перехода из виртуального пространства в обычное всегда забавен.
Но сейчас различия минимальны -- я был в мотоциклетном шлеме, а остался
в виртуальном; сидел в седле -- оказался в кресле, но на корточках.
Вот только город вокруг перестал быть реальным. Все огрубело,
потеряло детали, небо приобрело равномерную голубизну с легкими
облачками (раз в сутки они выстраиваются в надпись "Вспомните, кто
придумал и оплатил для вас это небо!"), машины утратили царапины, пятна
грязи, наклейки -- все то, что додумывало воображение.
Колонна грузовиков с логотипами "2Т" осталась.
Проскочу!
В наушниках звучали чьи-то голоса, кто-то махал рукой из машины,
пытаясь предостеречь меня. Покачивая джойстиком, я впихнул мотоцикл
между "КАМАЗами". Легкий толчок -- наверное, бампер успел зацепить
заднее колесо. Не страшно.
В виртуальности я мог бы и упасть, не удержать равновесия. Сейчас мне
хватило одного движения джойстиком, чтобы выправить мотоцикл.
Я остановился за перекрестком. Посмотрел назад. Пальцы сами
скользнули по клавиатуре.
deep
Ввод.
Миг я еще видел экраны перед глазами, подкладку шлема. Потом
пробежавшая по экранам радужная волна смыла реальность.
Дип-программа работает быстро.
Я стою на перекрестке проспекта Гибсона и улицы А.Черткова в русском
квартале Диптауна. Сквозь просветы в колонне грузовиков, ползущих по
Черткова в сторону клуба "Вайт Биэр ББС", видны мои недавние коллеги по
пробке. Многие свистят, аплодируют и прочим образом выражают свой
восторг.
И на душе у меня -- замечательно.
Как и должно быть у человека, забившего гвоздик любимым микроскопом.
Снова газую и уношусь по проспекту. Есть шанс не опоздать на работу.
Интересно, кто такой этот Гибсон...
К раздевалке я подкатываю с опозданием в семь минут. Плохо, но не
фатально.
-- Леонид... -- укоризненно говорит охранник на входе. Развожу
руками, пытаясь зеркальным шлемом отобразить всю гамму эмоций.
Раскаяние, вина, стыд, заискивание... -- Давай быстрее.
Заскакиваю в длинный коридор. Под потолками уныло покачиваются
матовые шары ламп, напоминающие полузабытые школьные коридоры. Вдоль
стен -- шкафчики. Почти над всеми горят красные огоньки, лишь два или
три -- зеленые. Ну вот, явился в числе последних...
-- Привет, -- бросает мне Илья.
Он тоже опоздал. Возится у соседнего шкафчика, отпирая замок.
-- С утра сегодня? -- спрашиваю я, быстро набирая код -- трудно
запоминаемое простаками слово "gfhjkm".
-- Я на чуть-чуть, у меня со вчера "хвост" остался. -- Илья мрачно
смотрит внутрь шкафа. Ему лет тридцать, он коротко стрижен, в меру
мускулист и подтянут. Лицо нестандартное. Работа хорошего
имидж-дизайнера, вряд ли собственная. -- Вдруг успею с утра...
Он наконец сует руку в шкафчик и вытягивает оттуда обмякшее тело.
Тощее и маленькое, принадлежащее мальчишке лет д