Фальшивые зеркала
К списку книг
авай... не тормози...
Зуко, разводя руками, исчезает.
За ним уходит Маньяк.
Падла задумчиво оглядывает окрестности. Здесь красиво, очень красиво.
Дизайнеры "Лабиринта" потрудились на совесть. Уходит вниз пологий склон,
искрится в лучах заходящего солнца снег. Плывут в сиреневом небе
блекло-фиолетовые облака. Мы стоим на гребне горного кряжа, который нам
предстоит перевалить... выйти к тем вот озерам -- темно-синим кляксам
внизу... пройти через леса... пересечь море... что там еще придумали
создатели игры? Заводы, вулканы, космодромы, поля? Где-то в конце пути
лежит город, где игроков поджидает злобный Император...
-- Леонид, мы задумали невозможное, -- говорит Падла. -- Дело не в
мастерстве. Ты видишь -- тут практически нет настоящих схваток? Старых,
добрых дуэлей... ты с пулеметом, я с мотопилой... кто кого перехитрит...
Леонид, мы сражаемся не с другими игроками... не важно, в каком теле они
находятся, человеческом или улитки-переростка. Мы сражаемся с миром. С
миром Лабиринта, миром внутри Диптауна. Мы сражаемся с расстоянием,
временем... эх, матерь нашу, да ты ж сам все понимаешь! Завтра в десять,
короче...
Он кладет руки на клавиатуру, и мы с Нике остаемся вдвоем.
-- Стрелок...
Я смотрю на девушку.
-- Скажи, тот Стрелок... про которого часто вспоминают в
"Лабиринте"...
Я молчу.
-- Это -- ты?
-- Да.
-- Ты играешь не в полную силу.
-- Да.
-- Твои товарищи это понимают?
Качаю головой.
-- Куда вы так спешите?
-- Нике, у нас был уговор не задавать вопросов?
-- Извини, Стрелок... -- Она улыбается, скорее грустно, чем обиженно.
-- Я не хочу лезть в чужие тайны. Если ты действительно тот самый...
-- Да.
-- Если я мешаю вам... Давай я уйду. Прибьюсь к другой команде...
Сам не знаю, почему я это говорю...
-- Я очень хочу, чтобы ты осталась с нами.
-- Почему?
В камуфляже мы все одинаковы. Бесполы, бесформенны, унифицированы.
Куски мяса в военной форме несуществующей армии, добровольные волонтеры
придуманной битвы, самоотверженные герои никому не нужных подвигов.
Лишь лица над высокими воротниками курток -- разные. Лица, которые мы
сами же придумали. Это так просто -- рисовать лицо. Точка, точка,
запятая... вышла рожица кривая. Рисуй сам, собирай из деталей, как в
детском конструкторе. Подбородок волевой, подбородок вялый... Уши
оттопыренные, уши прижатые... Нос прямой, нос курносый...
С трудом мне давалось лишь одно. Глаза. Порой приходилось
переделывать их десятки раз, прежде чем они становились живыми. С тех
пор я понял, что самое главное в нарисованных лицах.
Я смотрю только в ее глаза.
-- Ты мне нравишься, -- говорю я наконец. -- Я от этого не в
восторге. Но ты мне нравишься.
Руки на клавиатуру.
Пароль.
Выход.
А выход из "Лабиринта Смерти" прежний... такая же уютная, просторная
раздевалка и тот же самый зал, что два года назад.
Снимаю комбинезон, прячу в шкафчик. Ничуть не удивляюсь, что меня
поджидает обычная одежда Стрелка.
Принимаю душ в маленькой кабинке. На этот раз самый обычный душ,
никаких противовирусных химикатов. Одеваюсь, на секунду замираю перед
дверью...
Что сейчас будет...
Возвращение легенды, что ни говори! Стрелок вернулся в "Лабиринт
Смерти". И не один, а с группой товарищей. Причем на этот раз Стрелок и
впрямь действует не слишком-то честно...
Выхожу в колонный зал, из которого видны улицы Диптауна. Вот будет
смех, если сейчас повторится погоня и мне придется убегать, прятаться в
виртуальном публичном доме...
В зале пусто. Почти пусто. Лишь стоит, смеясь и болтая, какая-то
компания. Лица незнакомы, это явно не те, кого я расстрелял на пятом
этапе...
Черт возьми!
Где же униженные и оскорбленные?
Где