Фальшивые зеркала
К списку книг
вход. Личность... номер семь. Стрелок.
Deep.
Ввод.
Лежу, глядя в лицо мотоциклиста. Глаза у того пустые, кожа гладкая,
розовая, рот полуоткрыт. Кукла. Штамповка. И выкинуть не жалко...
Встаю, смотрю на себя в зеркало.
Эх, Стрелок, Стрелок...
Укатали сивку крутые горки...
Он старомоден. Два года назад его облик был не просто хорош для
Диптауна, а мог бы послужить одним из эталонов. Сейчас другие времена. В
моде не джинсы и кожаные куртки, скрывающие сухое жилистое тело. Теперь
время крепко сбитых амбалов в дорогих костюмах, время инфантильных
красоток в полупрозрачных одеяниях, напоминающих пеньюары. В моде
большие выразительные глаза и затейливые украшения. В моде унисекс и
варварская пышность.
Вскидываю руку -- к своему отражению в зеркале, к цепкой руке,
протянувшейся навстречу.
-- Ты всегда был последним Стрелком этого мира, -- говорю я
отражению. -- Потому мне и нравился.
Я не стану раскрашивать волосы Стрелка яркими красками, менять джинсу
на бархат, а дубленую кожу на ухоженную шкурку.
Я -- Стрелок.
Проверяю револьверы. Заряды пока старые, но я иду к Крэйзи не
воевать, а мириться.
Распахиваю дверь, выхожу из номера. Запираю, краем глаз контролируя
коридор. Но время очередных сюрпризов, видимо, еще не пришло.
Выхожу из отеля, ловлю машину.
Как странно -- вновь быть в этом теле, и вновь называть тот адрес!
-- Лабиринт Смерти, -- говорю я водителю. Вовремя спохватываюсь и
добавляю: -- Административное здание...
Путь недолог. У "Лабиринта" хорошие машины, а посетителей
администрации вряд ли слишком много.
Расплачиваюсь, с тревогой замечая желтый огонек на своей кредитной
карточке. Предупреждение -- осталось меньше пятидесяти долларов.
Трудно воевать, когда не на что купить патроны...
Здание прежнее: двухэтажный особняк, облицованный ракушечником.
Солидные фирмы порой ценят стабильность выше показухи. Только охранник у
входа вооружен чем-то новым... каким-то диким гибридом гарпунного ружья
и швабры футуристического дизайна ...
Впрочем, какое мне до этого дело?
В приемной три столика. У одного стоит молоденькая девчушка, что-то
тихо объясняет парню-администратору. Два других свободны. Разумеется,
меня ожидают две улыбающиеся девушки. Одна блондинка, другая брюнетка.
Мне в общем-то все равно...
-- Добрый день, -- говорю я. -- Как мне увидеть Ричарда?
-- Ричарда? -- поскольку я остановился между столиками, сотрудницы
переглядываются и делают выбор сами. Мне отвечает блондинка.
-- Ваш сотрудник по имени Ричард...
Девушка едва заметно хмурится.
-- Ричард... Вы имеете в виду Ричарда Паркера?
-- Наверное.
Хоть Паркера, хоть Зиппо, хоть Ронсона...
-- Как представить?
-- Леонид.
-- Запишитесь, пожалуйста...
Пока девушка набирает номер на коммутаторе и что-то говорит в трубку,
записываю имя на специальный бланк.
"Попытка внешнего контроля системы, -- шепчет незримая Вика. --
Получен запрос на идентификацию. Разрешить доступ к системной
информации?"
-- Да, -- говорю я.
"Виндоус-хоум" у меня зарегистрирована на имя Пользователь из
компании Компания.
Это чрезвычайно ценная информация, конечно, но я готов ею
пожертвовать...
-- Следуйте за указателем. -- Блондинка улыбается. Ей велели меня
пропустить.
В воздухе вспыхивает розовый огонек. Приплясывая, летит к одной из
дверей. Киваю секретарше, иду за огоньком.
Коридор короткий, и таблички на дверях вполне впечатляют. Особенно на
той, которая мне нужна.
"Ричард Паркер.
Служба внешней безопасности."
Я открываю дверь и вхожу.
Черт возьми, не только я надел старое тело!
Крэйзи Тоссер тоже в том облике, что знаком мне по дайверским
сходкам.
Толстенький, пожилой, с редеющей и акк