Фальшивые зеркала
К списку книг
Его
родители уехали на неделю, не отключив перед этим сеть. Паренька
вытащили через трое суток, полуживого...
Фреска...
Фреска...
Фреска...
Все мы здесь. Каждый по разу. Без разбора сил и известности, без
деления поступков на плохие и хорошие. Ни убавить, ни прибавить, всякое
случалось.
У каждого было что-то, ставшее его визитной карточкой.
Фрески и ступени.
Ступени и двери.
Я поднимаюсь этаж за этажом, рассматривая каждую картину, заглядывая
в каждую дверь...
Конечно, зачем было делать Храм большим, когда существуют
пространства в пространствах?
Бесконечный сад и огромные, гулкие лабиринты коридоров и залов...
Светлый, пронизанный солнцем, ресторан на вершине горы. Стены из
хрусталя и серебра. Надпись "Олимп" на столовых приборах вполне
уместна...
Речная излучина, в вечернем тумане... дремлющая у берега маленькая
яхта...
Облачная пена, густая и упругая. Хочешь походить по небу?
Я вдруг понимаю, что завидую строителям Храма. Завидую безмерно,
слепо, с острой ненавистью к себе, идиоту, строившему маленький реальный
мирок... так и не сумевшему его толком построить... и не вложившему ни
капли труда в этот затерянный в глубине Храм...
Бегство никогда не бывает окончательным выходом. Куда бы ты ни бежал
-- ты всегда бежишь от себя.
Фрески. Двери. Лица. Поступки.
Все здесь есть. Ничего не забыто. Можно спорить, чем больше
прославился Рыжий Пес, взломом невскрываемой программы -- эмулятора
запахов для глубины, или своей работой в Интерполе. Но я рад, что на
фреске он -- в форме.
А вот и Крейзи Тоссер!
Черт возьми... здесь не его работа в "Лабиринте Смерти"! Здесь
установка печально знаменитого почтового фильтра, который полгода
контролировал большую часть переписки в глубине! Не ради какой-то
определенной цели, не для поиска компромата или отлова чужих паролей,
ради доказательства -- конфиденциальности нет нигде.
Вот только я и не подозревал, что фильтр ставил Крейзи!
Я иду. Все выше и выше. Фрески, лица, дела и делишки.
А ведь где-то здесь буду и я!
Мне становится не по себе.
Что я увижу? Кто, по какому принципу отбирал эти мгновения -- для
того чтобы занести на недоступные никому скрижали? Что будет взято из
моей жизни, что ляжет яркими красками на сырую штукатурку, что останется
в Храме -- навсегда?
Я делаю еще несколько шагов -- и смотрю на ответ.
Желтый песок. Серая каменная туша демона, сжимающего в руках нить
моста. Башни "Аль-Кабара" вдали. Волк, сидящий на бархане почти в
человеческой позе. И человек, в смешном облачении русского витязя,
сбегающий вниз по склону, к протягивающему лапу демону...
Что ж. Стыдиться нечего. Я ведь даже не украл файлы "Аль-Кабара"! Мне
их подарили.
С какой-то растерянной улыбкой иду вверх. Башня уже кончается, я
почти вышел к хрустальному шару.
Фреска. Фреска. Фреска...
Стоп.
Пора лечиться от самомнения.
Смотрю на последнюю фреску в ряду, на конец спирали. Достойный
конец...
Вот он -- я.
А та фреска... она касалась Ромки. Это был его миг торжества -- когда
он ассистировал мне при взломе.
Мне досталась другая карта.
Стрелок с поднятой в ударе рукой. Синяя, огненная плеть
"Варлока-9000". Тающий в фиолетовой воронке человеческий силуэт.
Мой первый прорыв из "Лабиринта Смерти", когда я увел оттуда
Неудачника...
Что же... это и было главным в моей жизни?
Нет... я не спорю. Я всегда считал, что этим стоило гордиться. Да, я
так и не узнал, кто он такой. И никто в мире этого не узнал. Он ушел в
свои звездные дали, глубины электронных сетей, в прекрасное далеко,
которое когда-нибудь настанет... Просто ушел -- из нашего неловкого и
нелепого мира.
Но почему именно этот миг?