Фальшивые зеркала
К списку книг
дайверы поняли, что исчезают... один из них
предложил создать памятник... ну и клуб своего рода... назвать его Храм
Дайвера-в-Глубине. Все должны были принять участие в его создании. Ведь
кое-что они умели и помимо своих особых способностей. Это должно было
быть здание, недоступное никому, кроме дайвера. Несмотря на все
случившееся -- только дайвер должен был суметь в него войти...
-- Его построили?
-- Вот чего не знаю... Многие отказались. Сразу и начисто. Все были
озабочены, как теперь жить. Мир перевернулся. Исчезла возможность
заработка, исчез особый, привилегированный статус. И тратить время,
силы, деньги, на такую дребедень...
-- Так он есть? Храм Дайвера-в-Глубине?
В глазах Ильи по-прежнему вопрос. Я невольно засматриваюсь на него --
чертовски выразительное лицо. Живое. Настоящее.
Я умею рисовать лица. Любые. Не на планшете -- не так рисуют
подлинные лица в глубине. Но я -- дайвер. А он -- нет.
-- Илья, этот твой облик... Он -- настоящий?
-- А какая, фиг, разница? -- Илья сразу напрягается.
-- Ты и впрямь... мальчишка?
-- Да! Так есть этот Храм?
Мне захотелось помотать головой. Полгода общаться, пусть мимоходом,
со взрослым человеком, и вдруг узнать, что ему двенадцать лет!
-- Я не знаю, -- отвечаю я. -- Честно -- не знаю. Может быть, и есть.
Нет. Наверняка Илья врет. Не может он быть ребенком. Что, не видал я
детей в глубине? Либо малолетние вундеркинды, невыразимо скучные и
старые, либо... либо дети. У Ромки почти не ощущался возраст, но он
все-таки был постарше...
-- Ясно... -- Илья встает. Хорошо, что ему не видно мое настоящее
лицо. На нем сейчас наверняка такая гамма эмоций! -- Хрен с ним,
поищу...
-- А в чем дело?
Запас неожиданностей на сегодня выбран до дна.
Но мы привыкли нырять глубже, чем дно.
Я словно заново вижу свой путь от офиса "Новых Горизонтов" к площади
Билли Гейтса. Стены. Окна. Водосточные трубы... хотя еще никто не
додумался учинить над Диптауном дождь.
Не может этого быть!
-- У меня письмо в этот долбаный Храм! -- Голос Ильи срывается,
становится совсем тонким. -- Вот!
Я протягиваю руку и беру конверт. Большой конверт из плотной бумаги,
с вензелем компании и несколькими марками. Конверт кажется пустым... да
он и будет пустой, пока его не доставят по назначению...
Адрес написан от руки. Буквы -- сикось-накось...
Я ведь даже помню, как Ромка мне хвастался купленным планшетом.
Возможностью писать от руки, своим почерком...
Храм Дайвера-в-Глубине.
Ром.
Ничего сейчас не соображаю. Пытаюсь разорвать конверт... будто забыл
все хваленые -- и ведь не попусту -- лозунги "HLD".
-- Ты чего? -- удивленно спрашивает Илья.
-- Садись, -- говорю я, держа в руках конверт. -- Садись. В общем...
тут такое дело...
Он садится, еще ничего не понимая. А я готов выть от ярости и
нетерпения.
Наша фирма действительно надежна. Это письмо невозможно вскрыть, пока
оно не будет доставлено по назначению. Любой взлом приведет к
уничтожению всей хранящейся в письме информации. Да и отобрать его
невозможно. Тот же самый фокус... горстка бумажной трухи в ладонях, едва
письмо окажется непозволительно далеко от почтальона.
Храм Дайвера-в-Глубине...
Значит, он есть?
Вы его построили, ребята?
Стены. Окна. Водосточные трубы.
Почтовые ящики.
Ты увидел что-то такое, что нужно было донести до всех, Ромка.
Обязательно донести. Ты остановился у почтового ящика. Взял из
нескончаемой стопки поверх ящика конверт. Написал адрес. Тот адрес, где
обязаны поверить, где сумеют помочь.
Ты вложил ярлычок от украденного файла в конверт. Конверт опустил в
ящик. И бросился бежать. Ты петлял, отстреливался из какой-нибудь
допотопной дряни, пока "HLD" выкачивал бесценный файл через т