Осенние визиты
К списку книг
т под ногами
властителя. Слишком хорошие уроки Власть давала в прежние свои появления,
слишком много появилось прекрасных учеников. Они не отдадут свой кусок
власти явившемуся хозяину. И тот, оскорбленный в лучших помыслах,
обопрется на Силу. Не зря же они так славно сошлись - Посланник Власти и
Прототип Силы...
Визитер встал, когда поезд остановился. Выполз вместе с толпой на
поверхность, зажмурился от яркого света. Надо же. Осень сделала передышку.
Визитер запрокинул голову, прищурившись, посмотрел на мутный солнечный
диск. Добрый знак для Шедченко... возможно...
В ларьке он нагрузился бутылочным чешским пивом... честно говоря,
ничем не превосходящим заурядную "баварию". Но у Скицына вкус был
устоявшимся.
Ладно, будем пользовать любимое пиво сапера Водички.
Автобуса долго дожидаться не пришлось. Он проехал две остановки,
выскочил у гастронома - бутылки жалобно звякнули в сумке. На мгновение
расслабился, пытаясь представить Ярика. Тот еще был в метро. Небось опять
полчаса бродил у станции, курил, пил пиво, перемалывал в сознании
сегодняшнее утро. Слава почувствовал легкую жалость. Боже, как он
писать-то ухитряется, с его комплексами и неумением проецировать
реальность _в _с_е_б_я_...
Ничего. Если удастся победить - то он научится. Сможет.
Не зря же стал Прототипом...
Он быстрым шагом пересек улицу, едва не переходя на бег, пошел вдоль
длинного панельного здания. Вошел в четвертый подъезд, стукнул по кнопке
древнего лифта. Клацнули моторы, словно пытаясь доставить лифт с первого
этажа на первый. Слава закрылся в изрисованной зажигалочной копотью
кабинке, секунду помедлил, прежде чем нажать на кнопку. Шестой, седьмой...
Ярик всегда забывал этаж. Ему пришлось вновь вызвать _к_а_р_т_и_н_к_у_,
скол прожитой реальности, чтобы вспомнить. Седьмой.
Сразу вспомнился Посланник Тьмы. Засосало под ложечкой, не страх - а
напряжение, жгучее и сладостное, как перед схваткой.
...серые, серые стены, темнота скрывает роспись и гобелены, темнота -
его время, но нельзя уже медлить, он последний из его противников, как
хорошо, что в этот раз шпага даже привычнее руке, чем перо... Серебристая
амальгама на клинке, хрупкая и смешная - если смотреть из века двадцатого,
но тогда она входила в правила игры, и спасибо Посланцу Знания, уже
истлевающему в своей отшельничьей келье, что он сумел-таки нанести серебро
на сталь. Черный алтарь, перевернутое распятье, девушка на каменной плите
- как смешно, как смешно это из двадцатого века, после триллеров и
ужастиков голливудских режиссеров, но тогда это было совсем не смешно,
пусть и страха не было. Их оказалось двое, Сила отдалась Тьме, и его
клинок отбивал их выпады, а серебристая пленка кружилась, мерцала в свете
черных свечей, осыпалась, клинок терял свою мистическую силу, и выбор
сузился до одного - тогда он прыгнул вперед, чувствуя, как шпага Посланца
Силы входит под ребро, мучительно медленно, но все-таки он дотянулся, и
ударил, и юноша с тонким, бледным лицом взвыл, и в голосе не было ничего
человеческого, и плоть его стала рассыпаться, истлевать зеленой жижей,
закованная девушка закричала, а Посланник Силы выпустил шпагу и отступил
на шаг, темный блеск гас в его глазах. Тебе повезло, девочка. Все-таки
повезло. А знатный рыцарь - это куда лучше нищего менестреля. Ты простишь
рыцаря и забудешь меня. Пусть. Пусть побеждает Сила.
Только не Тьма.
Он очнулся, когда понял, что лифт не движется уже пару минут. Как
ярко. Как больно. И пусть старик иронизирует по поводу одной-единственной
победы. То поражение стоило сотни побед.
Визитер вышел из лифта, чувствуя, как дергается лицо.
Прочь-прочь-прочь.
Новое время, новые игры. Не скажешь, что легче.
Он позвонил, и Скицын открыл почти сразу, словно подошел еще на ш