Осенние визиты
К списку книг
улся. Он сидел на лестничной ступеньке, рядом с
грязной трубой мусоропровода. Улыбающийся Скицын стоял рядом, уперев руки
в бока, чуть покачиваясь, словно дирижабль, заходящий на посадку.
- Ну так зайди, я быстро, - ответил наконец Слава.
- Ладно, пострадаю... Слушай, а чего ты за хоррор взялся?
- Я - взялся?
- Ну, все эти ужасы про диктатора...
Слава затушил сигарету о бетонный пол, подумал секунду, достал
вторую.
- Не бойся. Это так... ночной бред.
- Слава, так какого черта ты в Москву приехал?
- Водки с тобой выпить.
- Причина принимается, но как второстепенная.
- Издателей потрясти.
Скицын с сомнением покачал головой.
- Ну-ну... Ты на сколько снял квартиру?
- На месяц.
- Значит, собираешься плотно здесь торчать... Слава, я же не дурак.
Ты сам на себя не похож.
- Знаю, - Визитер поднял голову, посмотрел на Скицына. Искушение
открыться было болезненно-жгучим, садистски приятным. "Степа, а позвони
Озерову... спроси, что он со мной пьет..."
- Степа, пошли, выпьем еще.
Степан пожал плечами:
- Тогда с условием, что ты никуда не поедешь. Переночуешь у меня.
- Нет.
Скицын секунду молчал:
- Ладно. Ты человек взрослый, сам решаешь, когда помирать.
Озеров рылся в "баре". Три картонных ящика были плотно забиты вином
самых разных сортов.
- Так... нет, это не будем. Гадость. Зачем я его брал? Это совсем уж
простое... А это хорошо.
Озеров мгновение размышлял, потом вернул бутылку на место.
- Разопьем, когда у тебя книжка выйдет. Для этого вина нужен
достойный повод...
- Я сяду за твою машину?
- Угу, - Тимофей нашел, наконец, в своей коллекции что-то, отвечающее
моменту. - "Бастардо Магарач". А?
- Здорово, - Ярослав вошел в коммуникационную программу. - Слушай,
Тима, я засвечусь с твоего адреса?
- Давай-давай...
Ярослав запустил текстовый редактор. "Фидонет", любительская сеть
компьютерной связи, созданная лет десять назад в Штатах и охватившая весь
мир. Принципиально бесплатная, живущая на энтузиазме участников. Любимое
место общения.
Что он хочет написать сейчас, тем сотням людей, с которыми дружит,
спорит, ругается в виртуальном мире электронных ярлычков? Тем, кто читает
его книги задолго до выхода, со жгущего глаза экрана, спорит с автором,
отвешивает комплименты или ехидно замечает - "раньше ты писал лучше"? Кто
они для него - не имеющие ни возраста, ни лица, живущие где-нибудь в Твери
или Абакане, любящие тот дурацкий жанр литературы, с которым он связался
раз и навсегда?
"Это не Тимофей Озеров, это Ярик Заров. Привет всем".
Он помедлил, потом добавил еще одну строчку:
"Я устал".
В прихожей затренькал звонок, и Озеров, отставив бутылку, вышел.
Ярослав коснулся клавиатуры, записывая короткое письмо.
Все-таки к водке он не привык.
Слишком недавно она вошла в обиход - три-четыре визита,
десять-двенадцать поколений назад...
"Я очень устал", - набрал Визитер на клавиатуре. Посмотрел, как
мелькают строчки на экране компьютера, пакующего его письмо. Скицын
кашлянул за спиной:
- Слушай, серьезно, ты никуда сегодня не поедешь. Знаешь, что у нас в
Москве нынче творится? Сплошные перестрелки. Сегодня в ботаническом саду
какого-то деда шлепнули.
- Его не застрелили, Степа, - Визитер сунул руку за отворот пиджака,
достал пистолет.
- Ого, - Скицын взял оружие. - Газовый?
- Да, к сожалению.
- Ты рехнулся. Казахская лицензия недействительна в России.
- Плевать, - Визитер забрал оружие, встал. - Пойду я, Степан.
- Я очень не советую, - Скицын казался более чем встревоженным. -
Какой смысл, ночуй у меня! Матушка и сестра явно на даче остались, так что
никаких проблем не возникнет! - Он покачал головой: - Ты д