Спектр (каждый охотник желает знать)
К списку книг
видим все.
- Так ты отвечаешь? - спросил Мартин. - А, ключник? Ты поговоришь со мной? Ты развеешь мою грусть и одиночество?
Но ключник молчал.
- Кто я для вас? - спросил Мартин. - И что для вас человечество? Чего вы боитесь? К чему стремитесь?
- Талисман ждет тебя, - сказал ключник.
- Если я найду, как вас уничтожить, - сказал Мартин, - я вас уничтожу. Это угроза.
- Найди, - просто сказал ключник. И исчез.
А Мартин побрел к сходу с веранды.
К белой пене облаков, лижущих ступени Станции.
Облаков, ползущих по черным зеркальными скалами, что редкими айсбергами выглядывали из белой равнины. Белых облаков под фиолетовым небом, прибитым над планетой крошечным, раскаленным добела гвоздем солнца…
Это было словно в детском мультфильме, где можно бегать по облакам, кувыркаться в упругой вате и лепить из пара снежки. Мартин знал, что сказок не бывает, что если странная субстанция Беззара держит человеческое тело, то облака Талисмана на такие фокусы не способны.
И все-таки, опуская ногу на плотный белый туман, он задержал дыхание - будто ожидая, что облако выдержит его вес.
Туман разошелся - как и положено приличному туману.
Мартин стал спускаться, чувствуя под ногами все те же ступеньки. Туман поднимался все выше, пока не дополз до подбородка. Тогда Мартин на миг остановился. Вокруг простиралось холмистое белое поле, медленно ползущее по воле ветров. Ослепительная точка солнца жгла макушку. В поле зрения было не меньше десятка скал - самая высокая поднималась над облаками метров на сто, и в ломаных черных зеркалах отражалась Станция с нервно подмигивающим маяком.
Станция была нестандартная и очень красивая, похожая на маленький замок из черного камня с крытой белой черепицей крышей.
Что ни говори, а ключники отличались хорошим вкусом…
Как был бы счастлив Мартин, окажись с ним рядом Ирина! Как хорошо было бы подурачиться, фотографируя друг друга по горло в облачном молоке, изображая, будто и впрямь идешь по облакам, ловя удачный ракурс - к примеру, отражение Станции в зеркальной скале… Как жутко, но сладостно было бы вместе входить в пену облаков, держаться за руку, слышать дыхание друг друга…
Но Ирины - его Ирины - больше не было во Вселенной.
Она не просто умерла, она исчезла. Ее стерли невидимым курсором, словно опечатку, словно лишнюю букву, случайно возникшую на мониторе жизни.
* * *
Осталась лишь память. Тепло ее руки все еще грело ладонь Мартина - так ноет ампутированная конечность, не желая смиряться со смертью…
Мартин окинул Станцию ненавидящим взглядом.
И шагнул, окунаясь в облако с головой.
Это ничуть не походило на какие-нибудь многократно воспетые лондонские туманы… впрочем, Мартину никогда не удавалось застать Лондон в тумане. Но и на привычный туман, что стелется осенью по перелескам Подмосковья или прицельно стекается к аэропортам, облака Талисмана не походили. Они мгновенно скрыли от Мартина маленькое злое солнце, но остались светлыми, почти светящимися - будто идешь в облаке жидкого света. И еще - почти не чувствовалось сырости. Сухой пар, как от испаряющейся углекислоты, но при этом теплый…
Мартин зашагал по круто уходящей вниз лестнице. Камень вскоре кончился, вместо него пошло дерево.
Туман сиял, казалось даже, что он не скрывает окружающий мир, а засвечивает его собой. Под ногами поскрипывали деревянные ступени. Несколько раз Мартин уклонялся в сторону, натыкался на туго натянутый канат - импровизированные перила, а заодно и опору лестницы. Наконец Мартин сдался и пошел вдоль каната, скользя по нему рукой.
Невозможно было понять, один ли он на лестнице - или впереди спускаются другие свежеприбывшие путники, а навстречу бредут утомленные Талисманом туристы. Видимость не более двух-трех метров, звуки тонут в тумане. Лишь слабый монотонный скрип ступеней…
А может быть, оно и к лучшему. Мартин знал, что Станция расположена на высоте едва не двухсот метров от поверхности планеты. И пусть в