Холодные берега
К списку книг
едели вдоль берегов ходили, народец пугали.
-- На "Сыне Грома", стало быть, служил... И как в Лондоне, стрелять
довелось?
Откуда мне знать? По слухам -- да, по официальным эдиктам -- нет...
-- Не без этого. Так... утихомиривали.
-- А потом что?
Жаден дед до новостей...
-- Потом нас к Печальным Островам направили. Там вроде объявился
этот... беглый принц Маркус... Серые Жилеты должны были его взять,
только принц раньше ушел.
-- Молодец, Марк... -- кивнул старик.
-- Что, простите?
-- Молодец мальчик, говорю, -- барон иронически посмотрел на меня. --
Что, изменой запахло? Рад я, что Марк ушел.
-- Да ты ведь его, наверное, знал? -- догадался я.
-- Как сказать -- знал... Я его на свет принимал. Ногами вперед шел,
паршивец. Думал, что либо ему конец, либо и ему, и матери...
От волнения я ничего не мог сказать. Это же надо -- брести по дороге,
и вдруг напроситься на ночь к полусумасшедшему старику, лекарю Дома,
принимавшему на свет Марка!
-- Интересно, да? -- спросил старик.
Я кивнул. Жан ничуть не удивился тому, что простой матрос так
заинтересовался его словами.
-- Очень болезненный был ребенок, -- заметил барон.
Что? Да полноте, об одном ли Маркусе мы говорим?
-- Дурная наследственность, -- продолжил лекарь.
-- Как -- дурная?
-- Ты понимаешь, что такое титул младшего принца?
-- Младший -- это, в смысле, возраст, а принц...
-- Эх, нет ныне дисциплины во флоте. Когда я, в молодости, после
Сорбонны, службу на "Сыне Грома" нес... -- быстрый взгляд в мою сторону,
-- да нет, не дергайся, не на нынешнем, на старом еще... так каждую
неделю в общей молитве весь Дом поименно перечисляли. От Владетеля до
младшего принца... со всей генеалогией. А уж что чей титул значит, как
его приветствовать, если решит на корабль наведаться... Хочешь, не
хочешь, а запомнишь. Так вот, Марсель, младший принц может быть самым
старшим из детей Владетеля. Дело вот в чем... для простого человека
ребенок со стороны -- ублюдок, для графа или барона -- чуть повежливее,
бастард. А вот кровь Владетеля -- она священна. Владетель бастардов не
плодит. Младший принц -- и все в порядке.
-- А... -- прошептал я, прозревая. Вот чего Марк так дергался, когда
я назвал его бастардом! Он им и был! Только бастардом самой высшей
пробы.
-- Титул, вроде бы, уважительный, -- продолжал старик. -- И самые
древние фамилии ничего не имеют против младшего принца в своих рядах.
Маркус -- он сын Владетеля и княжны Элизабет, из варшавской ветви Дома.
Как-то удостоил Владетель визитом приграничные земли. Княгиня была еще
совсем юной, только семнадцатилетие отпраздновала. Но, скажу честно, в
рождении Маркуса -- ее заслуга. Три дня перед Владетелем вертелась, как
могла. Добилась своего. И в Версаль после рождения мальчишки
перебралась. Будь покрепче... стала бы и законной женой. Все к тому шло.
Красота у нее была... ангельская, не от мира сего. Вся светится,
тоненькая, прозрачная, даже после родов девочкой выглядела... От
туберкулеза сгорела за две недели.
-- Чего ж так, лекарь, чахотку нынче даже простой человек вылечить
может.
-- Да скрывала она, дуреха! -- рявкнул дед. Тут явно были задеты его
личные амбиции, а может быть вспомнились неприятности, последовавшие
после смерти княжны Элизабет. -- Стать женой Владетеля хотела, дурочка!
А потом уже -- вылечиться! Только вот бациллы туберкулезные ее планов не
оценили! Когда я ее первый раз осмотрел, от легких одни лохмотья
остались, в костях уже зараза сидела!
Он взмахнул сигарой, роняя тяжелый серый пепел. Поморщился.
-- Так вот и не вышло у красивенькой, умненькой, ловкой девочки... не
сложилось. Отвезли ее обратно, в Варшаву, там и схоронили. А принца
Владетель при себе оставил. Как бы в память... он и впр