Холодные берега
К списку книг
о не удержал бы и
новичка, но у меня все равно вещей нет. Вышел, и двинулся по улице, в
сторону ближайшего магазина готового платья.
Конечно, при нормальной жизни я бы в дешевую мануфактуру одеваться не
стал. Это же полное безумие -- придумать одежду не на заказ, а
стандартных размеров! Как будто люди бывают одинаковыми! Но сейчас
привередничать не стоило -- я чувствовал, что одежда моряка свое
отслужила. Лион -- город большой, всегда есть опасность наткнуться на
настоящих матросов. И что тогда -- кормить их байками, полученными из
третьих рук?
На костюмы я и смотреть не стал. Костюм не от портного -- насмешка.
Пришлось рыться в одежде, предназначенной для студентов, клерков и
всякой богемной шушеры. Одна из девушек-продавщиц суетилась рядом, сыпля
советами и болтая всякую чепуху, вроде того, что одежда, сделанная на
мануфактурах, крепче и красивее обычной. Я терпел, а под конец полностью
ей подчинился, взял предложенные вещи и скрылся в примерочной кабине.
Скинул моряцкие тряпки, надел штаны из крашеной "под сталь" плотной
парусины, рубашку в красно-черную клетку, серый свитер грубой вязки,
наверное, нарочито бесформенный -- чтобы на любую фигуру шел. С тяжелым
сердцем обернулся к небольшому мутному зеркалу.
Хм.
Даже странно, но выглядел я вполне пристойно. Не школяром, конечно. И
на клерка не тянул, слишком жесткое лицо. А вот каким-нибудь художником
или музыкантом -- вполне можно представится...
Я пожевал губами, разгладил щеки, слегка разворошил волосы. Так,
нужны будут детали. Ворованный плащ никак не годится. Нужен более яркий,
или вообще кожаная куртка. На голову -- какой-нибудь дурацкий берет или
руссийскую мурмолку с кисточкой. Яркий шарф. А вот ботинки еще послужат.
Вынырнув из кабинки, я поймал удивленный и одобрительный взгляд
продавщицы. Подобрал среди имеющихся серый берет и клетчатый шарф,
глянул еще раз в зеркало. Продавщица молча потянула меня к большому,
установленному рядом с яркой лампой.
Прекрасно.
Во-первых, выгляжу моложе. Только надо выбриться, бородка слишком
мала, и смотрится неряшливо. Во-вторых -- совершенно не мой вид.
Пожалуй, в таком облачении даже дряхлый физиономист барон Жан меня бы не
опознал.
-- Вам очень идет, -- сказала девушка.
Я с любопытством посмотрел на нее. Девушка улыбнулась.
-- Пожалуй, -- признал я. -- А в каком заведении можно было бы
провести вечер, никого не напугав мануфактурной одеждой?
-- В "Индейской тропе", например.
Кажется, мальчик из обслуги это место называл...
-- Индийская кухня -- это здорово, -- признал я.
-- Вы были в Индии?
-- Нет, -- признался я. -- Но еду их пробовал.
-- Только там не индийская, там индейская, -- хихикнула девушка. --
Там даже повар -- настоящая краснокожая женщина. Из Индии, да не той --
из Вест-Индии.
-- Схожу, -- согласился я. -- А...
-- Я, кстати, туда тоже хотела заглянуть вечером.
Начало было многообещающее. Мы обменялись понимающими улыбками, я не
торгуясь расплатился и вышел из магазина. Одежда и впрямь была дешевой,
и загодя накопленное раздражение начало таять.
Прогресс все-таки не остановить. Надо пользоваться его плодами.
Прогулявшись по улице, я обнаружил какую-то лавку, заполненную в
основном молодежью. Продавали тут всякую ерунду -- раскрашенные печатные
плакаты с лицами каких-то популярных личностей, дешевые гитары и лютни,
тоненькие цепочки из плохого железа, и прочую отраду обеспеченных юнцов.
И все же тут я нашел два последних штриха к портрету -- кожаную куртку,
косо застегивающуюся на десяток костяных пуговиц, и латунный значок с
надписью "Я -- скользкий тип". Подобную дрянь таскали школяры и всякие
бедные художники, рисующие портреты на улицах.
Усмехаясь про себя, я нацепил значок прям